Лирические произведения | страница 33

На первую страницу

Я девять лет

брал счастье

за руку

и вел, —

и нет

его!

Я должен встать

и жизнь перелистать

и, встав,

начать

все

с чистого листа.

Как

мир за месяц

поредел!

Ну да,

я здесь,

а Клава где?

Где

эта сказочная «Гда»,

жизнь,

где без нас идут года?

Нет!

Я не мрачен.

Я хочу

войти с другими

к жизни в дом,

пробиться

к чистому лучу

поэзии

своим трудом.

Я говорю:

работай,

лезь

по строчке

лестничной

к звезде!

Я не уйду.

Я жив.

Я здесь!

Ну да,

я здесь,

а Клава где?

Вначале,

десять первых дней,

я позабыл

рыдать над ней.

Меня знобил

какой-то грипп

больного полузабытья.

Должно быть, я

не влип

еще

в топь

трудной жизни

без тебя.

Как прочно

всажен в ребра нож, —

должно ж

так сердце наболеть,

чтоб на балет

пойти в Большой.

С оглохшей

наглухо душой

шел

в «Метрополь»,

часов до трех

в ночь

на бульварную скамью,

в полузнакомую

семью, —

я стал тащиться

в те места,

куда б не стал

ходить при ней,

но только не домой,

где ждет,

где жжет меня

мой враг стальной…

Мыслишкой —

сразу кончить все —

не слишком страшно

сжать висок.

Подумаешь!

В Москве ночной

при телефоне

эта мысль,

как ни томись,

была вполне

карманной,

тихонькой,

ручной.

Но дома!

Где лежит пятном —

да,

на пол пролитый

ментол

и стул

на коврике цветном,

вся наша мебель,

старый стол…

Там эта мысль

Перейти на страницу