Лирические произведения | страница 30

На первую страницу

Часам

над пульсом

не ходить!

Но я ж привык

будить,

дарить,

вывязывая

вензеля

из букв:

Ка, эЛ, А, Вэ и А…

Как быть?

Что подарить теперь,

чтоб ты взяла?..

Стихи одни,

где мы с тобой

сквозь плач видны,

где «ты!» —

в слезах воскликну я,

твоя поэма!

В горький срок

я,

как с ожога

бинт, сорвал

с календаря

листок,

даря

запекшиеся в ночь

слова.

Теперь ничто —

стихи одни

меня

мечтой

вернут в те дни;

в стихах

я возвращаюсь вновь

в тревогу снов —

дорогой вспять

опять в свою беду

опять

в бреду

сведенных болью

рифм

я в комнату

к тебе

бреду.

Опять

твой столик,

твой стакан

и столько

склянок,

ампул,

игл!

И лампу

доктор ловит лбом,

циклопа

никелевый глаз

наводит блик

на ужас язв,

о,

в горлышке

твоем больном.

Каких тут

не было врачей!

Чей стетоскоп

с тоской

не лег

на клочья легких

у плеча?!

Едва стучит

в руке врача

твой

нитевидный пульс!

Твой бред.

Твой лоб

нагрет

ладонью проб.

— Как голова?

— Немного льда?

А как погода?

— Холода… —

Я лгал:

три дня,

как таял март,

лишь утром

лужи леденя.

Под сорок

жар

взбежал

с утра.

То капли каплил

невпопад

гомеопат.

Принес тебе

тибетский лекарь

пряных трав.

Рука профессора

прижгла

миндалины.

Пришла

старуха знахарка.

Настой

на травке

принесла простой…

Ты говорила мне:

— Лечи

Перейти на страницу