Лирические произведения | страница 29

На первую страницу

устрою.

— Милый,

в горле моем

дрожь,

высохло,

прогоркло.

Ты

другое

мне найдешь

какое-нибудь

горло?

Синий отсвет

кинул спирт

на подушку

белую…

— Не тревожься,

лучше спи,

я найду,

я сделаю.

— Милый,

сделай для меня,

чтоб с такою болью

год один хотя бы

я

прожила с тобою.

Вместе

в будущем году

к золотому пляжу…

— Все устрою,

все найду… —

А сам плачу,

плачу…

БОЛЬ

Умоляют, просят:

— Полно,

выпей,

вытерпи,

позволь,

ничего,

не будет больно… —

Вдруг,

как молния, —

боль!

Больно ей,

и сразу мне,

больно стенам,

лампе,

крану.

Мир

окаменев,

жалуется

на рану.

И болят болты

у рельс,

и у у́гля в топках

резь,

и кричат колеса:

«Больно!»

И на хлебе

ноет соль.

Больше —

мучается бойня,

прикусив

у плахи боль.

Болит все,

болит всему,

и щипцам

домов родильных,

болят внутренности

у

снарядов орудийных,

моторы у машин,

закат

болит у неба,

дальние

болят

у времени века,

и звон часов —

страдание.

И это всё —

рука на грудь —

молит у товарищей:

— Пока не поздно,

что нибудь

болеутоляющее!

ТВОЯ ПОЭМА (1937)

Клаве

Сегодня

июня первый день,

рожденья твоего

число.

Сдираю

я

с календаря

ожогом ранящий

листок…

О, раньше!

Нам с тобой везло.

С цветами

в тишь,

пока

ты спишь, —

с охапкой лепестков

и лент

будить губами,

тронуть лишь

вопросом:

«Сколько тебе лет?»

И на руку

надеть часы.

«Красивые они,

носи…»

Не будет больше

лет тебе!

Перейти на страницу