Угораздило вчера покатиться кубарем… В принципе откос был не крутой, где-то градусов под 30, но в пути напоролся на острый камень. Перелом вроде как не просматривался, может чуть мышцу надорвал, а может и нерв прищемил, но сегодня утром стопил как инвалид: рука еле-еле откачнулась от тела (опять-таки на пресловутые 30 градусов), и пришлось позиционировать себя этаким бывалым, небрежно голосующим стоппером. Однако все это мелочи по сравнению с тем, что сейчас, посреди ночи, рука вдруг разболелась не на шутку. А вдруг все-таки перелом? И это в чужой стране, без медицинской страховки…
«Вот тебе и 30 градусов», – подумал, тяжело переворачиваясь на другой бок… Как корабль назовешь, так и поплывет. Крейсируй теперь, дурень…
«… День вызывает меня на бой. Я чувствую, закрывая глаза, – весь мир идет на меня войной», – крутилась в голове песня Цоя.
… А ливень все не прекращался… Дубасил по мозгам целую неделю, с самого Оточаца… Уже два дня как он тут валяется в окрестностях Лешницы. Вся затея потеряла смысл… Бесцельное движение по кругу… Надо куда-то передвигаться, и он даже наверняка знает куда – в Сербию… Но что-то еще не выпускало из Боснии… Что-то вцепилось и давит к земле, убаюкивая, как этот нескончаемый дождь. Какая-то сила мешает пересечь границу, тянет за шиворот, замедляет ход.
Как будто за кордоном что-то оторвется и исчезнет навсегда…
В принципе в палатке достаточно уютно. Сухо, не каплет… Но именно сейчас возникла острая зависть к людям, которые просто сидят дома и пьют чай. Темно-коричневый, густой чай с одуренным ароматом… Такой, как в Турции (на Балканах такого днем с огнем не сыщешь; чаем тут называют горячий компот на бруснике и аптечную настойку на ромашке). Какой-нибудь офисный планктон в эту минуту привычно укладывается в постель, взбивает и без того пушистую подушку, нагрузившись перед этим до отвала коричневым до черноты горячим напитком или просто хлебнув теплого молочка только потому, что горлышко запершило. И в своей жаркой постельке планктону похрен, что там и кто на улице. Сонмы спецов работают над созданием ортопедических матрасов, удобных для тела и позвоночника. Комфорт развращает, заставляет думать, что этот мир надежен, как твой матрас. А потом, когда этот искусственно созданный мирок рушится – начинаются возмущения: как это так? Кто позволил? Кто виноват? Планктон уверен в завтрашнем дне. Для него все прописано наперед. Завтра он придет на рабочее место, отработает положенные часы, получит зарплату, купит еду, поедет в отпуск. «Destiny is not a matter of chance, it is a matter of choice»
