О Моне Лизе зная понаслышке,
С чужих и даже неприличных слов,
С младых ногтей любили мы, мальчишки,
Одну простую девушку с веслом.
Она стояла в сквере у вокзала,
С высокой грудью, с чёлкой на пробор,
И ни зимой, ни летом не слезала,
Блюдя собой отечественный спорт.
О ней вздыхать имелись все причины:
Ведь в подростковый возраст ключевой
По ней мы анатомию учили
И точно знали, где у них чего.
Волненья наши ширились и крепли,
Ночами снился гипсовый корсет…
Мы поняли тогда: важнее гребли
У нашего народа дела нет!
О, вкус познанья — горький вкус лимона.
Что в скверик нас заброшенный несло?
Мы грезили судьбой Пигмалиона
По отношенью к девушке с веслом.
Футболочка её в полосках алых
И трусики оттенка «мумиё»
Отождествляли наши идеалы…
И жизнь свою мы строили — с неё.
Прошли года. Мы выросли, окрепли.
Был каждый сыт, обучен и обут.
Все занялись теперь народной греблей:
У нас теперь все, как один — гребут!
Пусть западный политик пыл умерит —
Народ наш их замашки не простит:
Вот ведь никто на свете не умеет
Прекрасней нас смеяться и грести!
Мы любим жить. И мы живём красиво!
Когда капитализм пойдёт на слом,
Мы на его могиле, словно символ.
Поставим нашу девушку с веслом!
