Когда в огне
задыхалась страна,
досрочно седели
солдаты.
Клавдия АСЕЕВА,
член Союза писателей России с 1998 года, член Союза журналистов с 1982 года.
Автор четырёх поэтических книг – «Шестое чувство» (1996), «Осенний дневник» (1999), «Потому что живу» (2004), «Увидимся весной» (2013). Стихи переводились на белорусский и украинский языки.
* * *
«26 их было, 26…»
С. Есенин
«Их было только двадцать восемь,
И все погибли под Москвой…»
(Из песни)
На месте боя выросла часовня
Молитвами и павших, и живых.
Стоит она под обветшалой кровлей
Под сенью тополей сторожевых.
Стоит она, души отдохновенье,
Открытая и другу, и врагу.
Лишь приложись к кресту – и на мгновенье
Услышишь звон на дальнем берегу.
Колокола из позабытых вёсен
Рыдают над ушедшими по тьму.
Их было двадцать шесть
иль двадцать восемь –
Известно только Богу одному.
Он принял их, спасающих Россию.
Он принял их, простив нам все грехи…
Глаза в глаза – смотрю на небо синее,
В глаза былых и будущих стихий.
НА ПАРТИЗАНСКОЙ ПОЛЯНЕ
Меж сосен высоких дорога лежит.
Поляну в лесу обелиск сторожит.
Здесь, грустную память о прошлом храня,
Далёкое эхо окликнет меня.
И вздрогнет нежданно вокруг тишина,
И сердце зайдётся – неужто война?..
Владимир СОРОЧКИН,
член Союза писателей России с 1996 года, председатель Брянской областной общественной писательской организации с 2007 года, секретарь Союза писателей России.
Брянские волки
Аркадию Курдикову
Ушедшие поэты…
Стали строже
С годами лица их и судеб миг.
Поснов, Денисов, Козырев…
Но кто же
Из них дороже?..
Холодок по коже
Проходит, лишь подумаю о них…
Стихи их были – точно – с кулаками,
С клыками даже – от избытка сил
И от любви, копящейся веками…
Не зря в романе «брянскими волками»,
Любя их, Юрий Фатнев окрестил.
Они до жизни были очень хватки,
Ложь не терпя, не ластясь ко двору…
Ты знал все их ухватки и повадки,
Знал цену дружбе – с этим – всё в порядке –
Знал – как никто – свой в стае и в миру.
Просты в быту, но в творчестве – велики,
Они прошли по жизненной меже
Красиво, трудно, в лёгком кураже…
Благодаря тебе живут их лики,
Их голоса звучат в твоей душе.
Поэт, как волк, охотится ночами
На строчки, устремляясь к небесам,
Один, в своём неведомом начале.
Они ушли, а волки измельчали –
Не те уже волчата, знаешь сам.
Пред творчеством твоим снимаю шляпу.
И серым братьям отдавая долг,
Пойдём и мы – в их стаю, по этапу –
Когда-то – по невидимому трапу…
