Извечные вопросы: «кто виноват? — что делать?».
Фашисты (ядерный распад душ): «Лучше погибнуть в разборке, чем иметь такую Родину». Офицеры (ядерный распад душ): «Лучше застрелиться, чем служить такой Родине»…
…Четыре… три… два метра…
Журналист республиканской газеты, притаившийся за углом закусочной в надежде на сенсационный кадр, не вынес развязки исторической встречи фашистов с офицерами. Он был честным человеком, поэтому опустил фотоаппарат. То, что произошло на его глазах, нельзя было снимать, как нельзя снимать порнографические сцены с детьми даже в том случае, если за них предлагают миллионы долларов, прижизненную славу и рай на небесах… даже рай на небесах (допустим эту преступную мысль, чтобы содрогнуться нашему падению). Мужчина стёк по стеклянной стене закусочной, закрыл лицо руками и тихо заплакал, так как с первых своих шагов в журналистике доподлинно знал, что есть негативы, которые при проявлении всё равно останутся негативами.
Скинхеды не приняли в сторону. Не отвернули и русские офицеры. В мёртвой тишине строй бритоголовых прошёл сквозь строй офицеров, как нож сквозь масло. Нацистские плечи поцеловали командирские погоны, и даже саму брезгливость передёрнуло от этого холодного поцелуя. Фашистский штопор, не встретив никакого сопротивления, мягко пробуравил офицерскую пробку, и горькое вино российской действительности было откупорено.
Компании продолжили свой путь…
— Я потерял честь… Кончено, — пройдя двести шагов, решил для себя молодой лейтенант, недавно окончивший училище. Он отделился от офицеров и вернулся в закусочную.
— Дайте, пожалуйста, кухонный нож, — сказал лейтенант продавщице.
— Зачем? — удивилась она.
— Подонка одного убить.
— Шутите?
— Никак нет.
— Тогда не дам.
— Тогда не шучу, — произнёс лейтенант и вымучено улыбнулся.
— Тогда берите, только не забудьте потом занести.
— Спасибо… Честь имею.
Лейтенант решительным шагом вышел на улицу. Осмотревшись, он свернул за угол здания, дошёл до забора, перелез через него и оказался на пришкольном участке, засаженном тополями. Прислонившись спиной к дереву, офицер приставил нож к горлу и хладнокровно произнёс:
— Сделана твоя карьера, Дима… Лена, прости, если сможешь. С таким позором я всё равно нежилец.
— Давай, лейтенант, — поднялся с корточек журналист, сидевший возле соседнего дерева. — Раз — и готово. Я вот уже убит. Люди, наблюдавшие за вашей встречей с фашистами двадцать минут назад, тоже убиты. Наповал, лейтенант. Я жалею только о том, что не запечатлел вас всех на память, чтобы очередной газетой убить ещё десять тысяч. Вот это был бы номер так номер, всем номерам — номер. Не сомневайся, что я бы его выкинул, если бы не любил своих читателей, которых даже не знаю. Я и заголовок уже придумал: «Союзники. Встреча на Эльбе». Двадцать лет в журналистике проработал, думал, что уже ничему не удивлюсь, а вы на моих глазах разошлись, как в море корабли.
