– Как мне с тобой связаться?
Клара назвала ему номер нового телефона.
– Только, пожалуйста, никому больше не давай, окей?
Она положила трубку. По дороге назад поблагодарила студента, но не стала с ним беседовать. Оказавшись в номере, Клара сняла все еще мокрые джинсы, от которых пришлось отмывать кровь Махмуда, и легла на жесткую кровать. В комнате был сквозняк от старых окон, выходивших на улицу. Но Кларе было плевать. Заснуть все равно не получится.
Клара сидела на подоконнике, прижавшись головой к окну, когда телефон пикнул на кровати. Клара не знала, сколько так просидела в темноте, наблюдая, как снег за окном сменяется дождем. Поднявшись, она увидела в окне свое отражение. Короткие, плохо прокрашенные волосы. Усталые глаза. Так же выглядел и Махмуд, когда они встретились в парке. Угроза смерти, парализующий страх оставили на ней свой отпечаток. И что-то еще. Что-то темнее ночи за окном. Что-то, о существовании чего она только догадывалась. Бездонная шахта. Безграничное горе. Клара отмахнулась от этих мыслей, не давая себе упасть в эту манящую темноту, не позволяя себе утонуть в море жалости к себе. Потому что жалеть себя сейчас – это эгоистично. Это путь в никуда. У нее есть дела поважнее.
«Только не сейчас, – шепнула себе Клара. – Подожди, пока все закончится».
Сообщение с незнакомого номера. Хорошо, подумала Клара. Но все равно есть риск. Сообщение было коротким.
Принсенграхт 344, Амстердам. Завтра после 10. Blitzworm97. Передай, что ты от SoulXsearcher. Никаких имен, никаких мобильных. 200 евро. Окей?
Да, спасибо, – ответила Клара.
Отправив сообщение, она отключила телефон и вынула батарейку. Потом снова надела влажные джинсы. Нужно идти. Если они проследили звонок, то могут нагрянуть сюда в любую минуту. По дороге на улицу она выбросила сотовый в мусорку. В лобби она села за грязный компьютер, которым могли пользоваться постояльцы, и прогуглила автобусы в Амстердам. Похоже, ей снова надо на другой конец города. Следующий автобус в Амстердам уходил в одиннадцать. Клара бросила взгляд на часы. Половина десятого.
20 декабря 2013 года
Вашингтон, США
Сьюзен медленно оборачивается и смотрит на меня. Наши взгляды встречаются. В ее голубых глазах – пустота и одиночество.
– Поэтому ты хотел поговорить? Хочешь копаться в прошлом?
Я молчу.
– Боже мой, – восклицает Сьюзен. – Тридцать лет прошло. Ты знаешь, кого убил. Его звали Базиль эль Фахин. Он делал бомбы для Хезболлы. Ты сам видел…
