— Ну уж нет, не уволю! Я ей такое устрою!
И резюмировал снова в теле кота:
— Бедная девочка, у нее стресс. Пусть отдохнет.
Интересно, где Машка сейчас? И с кем?
Но искать ее Кеша не стал. Неэтично это: практикантка заслужила право на отдых. И вообще сам же ее заставлял съездить куда-нибудь. Ну и вот. Ну и пусть.
* * *
На плеере замигала батарейка: заряд подошел к концу. А обещали восемнадцать часов бесперебойной работы. Почему все вокруг врут?..
Вампир в соседней могиле тоже проснулся.
— Ну что, Осинин твой не приходил?
— Нет.
— Сколько человек может выдержать без еды?
— У меня есть немного, на неделю хватит, если экономить. Скорее я умру от переохлаждения. А ты?
— А я как раз от голода, если не разрешишь съесть тебя. Не позволишь? Ну, умрем рядышком. Почитать тебе стихи?
— А давай…
* * *
Шли третьи сутки. Очень хотелось есть.
— Я бы съела сейчас даже сыра, — призналась я.
— Ты не любишь сыр? — удивился Филипп. — Ненормальная. Я бы ел целыми днями.
— Как тебя зовут на самом деле? Самое первое имя…
— Филипп. Филипп Русло.
— Как ты стал вампиром?
— Разговоры по душам?
— Ага.
Если вы сидите в темной могиле бок о бок с незарегистрированным Темным Иным, готовым вас сожрать, и только заклинание не дает вам умереть от недостатка воздуха, а плеер сдох, это располагает к задушевным разговорам, знаете ли.
— Я родился на Сардинии. Моя семья владела сыроварней.
— Так ты не аристократ? И даже не француз? — удивилась я и сама себя мысленно высекла: ну вот обязательно надо ляпнуть банальность, да? Если вампир с четырехсотлетним стажем, то, конечно, дворянин, а как иначе-то. Впрочем, что хотеть от девочки, инициированной полгода назад. Для других Иных я младенец.
— Нет, но мы были довольно богаты. Особой популярностью пользовался могильный сыр — мы продавали его туристам.
— Как это?
— О, это очень интересно! — Филипп за стенкой оживился. — Сейчас расскажу. У тебя крепкие нервы?
— Я сижу в склепе, разговариваю с вампиром и скоро умру, — мрачно сказала я. — Выдержу уж и твою историю. Валяй.
* * *
Фишкой семьи Русло был могильный сыр — червивый Casu Marzu.
Рецепт прост: овечий сыр пекорино протыкают палочками, смоченными в прогорклом оливковом масле. Сырные мухи откладывают в дырочки яички, личинки прогрызают сыр, и он начинает плакать «слезами» lagrima. Деликатес! Мягкий, как густые сливки, ну или… как «Филадельфия». Очень нежный и действует лучше всякой виагры. Острый, ни с чем не сравнимый вкус. Сыр просто горит во рту. Или язык щиплют червячки? В хорошем сыре всегда живые личинки, сырные попрыгунчики.
