И тут мозг проснулся. Каюта крейсера - выдал он. Вот спасибо. Как будто мне это о чем-то сказало? Давай, вспоминай что было.
И тут вспышка. И перед глазами падающие тела моих нянек и бластер, направленный на меня. Рука сразу метнулась к предплечью. Вроде ничего. Не ранена. Откуда тогда боль?
И вообще что я здесь делаю?
Тело решило сжалиться, позволив встать с койки. Каюта как каюта. Так сразу и не скажешь, где я. Может на крейсере, может в челноке, может на линкорне. Все стандартно и безлико.
Прошлась по каюте. Так что мы имеем? Каюта значит корабль. Корабль - это летим. Куда летим? Зачем? Нянек убили - подсказала память. Но я-то жива? Зачем?
Вопросы. Вопросы. Ответов нет. И спросить не у кого. Но, то что надо делать ноги - даже не обсуждается. Все: память, логика, вредность, интуиция просто были солидарны с мозгом.
Так, если корабль, значит вентиляция. Не зря же я столько времени партизанила на борту крейсера капитана Керна.
Метнулась к решетке.
Черт! Запаяно. Не открыть.
Со стороны входа послышался шум. Тело среагировало мгновенно, упав в кресло, что находилось к нему ближе всего.
В каюту вошел джан. Чутье журналиста автоматически отметило высокую фигуру, мощный торс, красивое лицо и волосы темного серебра.
Оп-па!!! А ведь кажется мы уже встречались. Как же тебя называли?
Пока память перерывала свои закрома, гость прошел и уселся в кресло напротив. На меня опять наставили бластер:
- Не дергайся, крошка!
Паника взвыла, мозг забился в конвульсиях, чувство самосохранения заставляло кинуться прочь, а интуиция вопила: 'Не дергайся'. Решила послушаться.
Тем более память выдала: джана зовут Красс, это тот джан, который угрожал в ресторане Адмиралу Зоргу.
- И не думала - выдал мозг, но озвучила я.
- Вот и славно! - этот гад усмехнулся.
- А что происходит? - решило поинтересоваться мое врожденное любопытство.
- Как тебя сказать, крошка. Похищение. Да, можно сказать и так.
Что значит похищение? Кого? Похищение? Это уже не паника - это настоящий шок. В шоковом состоянии мы принимаем иногда необдуманные поступки. Кто-то бежит, кто-то дерется. Моя сущность журналиста в очередной раз удивила меня. Паника отступила, осталось голое любопытство и жажда знаний.
- Зачем я вам? - нет, правда, интересно.
Что за интерес к моей скромной персоне? Вроде не принцесса. Выкуп за меня никто не даст. В погоню не бросится. Ведь невозможно признать, чтобы тот же капитан Керн, бросился на выручку такой неповторимой меня. Кажется, меня немного занесло и только сейчас постепенно доходит горькая правда. А что будет-то?
