В погоне за… сенсацией - Мария Малая

Пальцы быстро бегали по консоли, набирая текст. Черт, это надо было проспать именно сегодня? Последний день сдачи нового материала. 

  Быстрый взгляд на наручный ком. Еще есть время, успею. Вновь уткнулась, низко наклонив голову. Постараться как можно полнее слиться с общей обстановкой огромного кабинета, где в данные момент работаю в поте лица, такие же несчастные, как и я. То тут то там раздаются удрученные вздохи. Да, не легка жизнь журналиста, особенно в последний день сдачи материала.  

  Я еще ниже опустила голову. Главное не попасться на глаза начальнице отдела. Вредная тетка. Правда, на тетку она не тянет. В наш век генномодифицированных людей, редко встретишь, действительно, тетку. Этакую: с массивной фигурой, закрывающей собой половину лифта, с громогласным голосом, обрюгзсшим лицом и вторым подбородком. Ой, опять фантазия не туда увела. Думай о материале. Только о нем, смертница. Именно моя извращенная фантазия и стала решающем фактором, при выборе будущей профессии. Когда вставал вопрос, куда идти после окончания лицея общего направления, я оказалась буквально на распутье. Ну, не было у меня каких-либо особых талантов, да и физической подготовкой не блистала. Всегда не любила всевозможные тренировки и секции по боевым искусствам. Такой некий середнячок. И если бы моя мама однажды утром, после рассказа за завтраком, где я описывала свой сон, не выпалила, что с такой фантазией мне только в писатели да журналисты подаваться, то пришлось бы мне идти по стопам родительницы. В медицинскую Академию. А так, задумалась. А это идея. Журналистика. Да и быть врачом не хотелось. Крови боюсь. Хотя сейчас больше лечат в регкамерах, но какой-то генетический страх, доставшийся от далеких предков, в моем сознании присутствовал.

  Подняла глаза на экран, прочитать, что получилось.

  'таким образом, можно сделать прогноз, что нынешний урожай сои в восточной части планеты Земля будет иметь низкий процент...' - гласила последняя строчка. Что за бред. Как с этим идти к начальнице? Глухо простонав, упала головой на консоль и вцепилась в свои короткие волосы руками. Я точно труп. Нужно срочно переделывать статью.  

  Пытаюсь, но ничего не получается. Уровень настроения не просто падает, он уже болтается на отметки 200 метров ниже уровня всемирного океана. И время неумолимо бежит. Обвела помещение глазами, пытаясь найти виновного. Глупо? Знаю. Но, кто-то же должен быть повинен в том, что вот уже цикл, с самого моего поступления в это издательство, я веду эту тупую колонку с сельскохозяйственными прогнозами. Не найдя подходящей кандидатуры, опять уткнулась в консоль. Нет. Не везет мне по жизни.