Майка ойкнула, остановилась растерянно в зале. Клавдия решительно направилась к метрдотелю.
— Ничего себе аэродром! — восхищенно сказала Фаридка.
За столиком мы сидим у необъятного окна. Клавдия нарочно подсовывает меню Майке. Меню толстое, на двух языках, и Майка долго-долго читает его.
— Может, возьмем по борщу и котлете? Недорого...
Я замечаю, как в глазах у официанта — он стоит в учтивой позе, приготовив карандаш, — закачалась усмешка.
— Нет, что ты, — улыбается Фаридка, — лучше манной каши.
Приходится выручать вконец смутившуюся Майку.
— Клавдия, заказывай сама. Мы тебе доверяем.
А на улице, окно выходит на площадь к музею Ленина, как-то учащается движение, набирая новый ритм.
— Дождик! Девчонки, дождик! — почему-то шепотом вскрикивает Майка. — Самый первый!
Сначала окно потеет, потом ливневые струйки расцарапывают его, расчесывают, и вот уже вода потоком, лавой.
Официант с полным подносом замирает у столика, и все, кто сидит сейчас в огромном зале, тянутся к окнам. Официант натренированно разливает по крохотным рюмкам коньяк и очень вежливо говорит:
— Ну-с, с дождем вас первым, летчицы!
Майка кривится:
— Коньяк... клопами пахнет...
— Сама ты клоп, Майка. Пей, гуляй! Дождь над Москвой. Над дождем небо. А над небом кто? Мы!
Фаридка разливает теперь сама по фужерам. Она уже раскраснелась, и я знаю, сейчас начнет кокетничать.
Фаридка — татарка. Фаридка симпатичная: смуглая вся, как вороненок, глаза словно из бархата, навыкате, и на верхней, остренькой губке заметная строчка — усики.
Дождь моет и моет окно. Опустела площадь, только на стоянке блестят в начинающихся сумерках мокрые спины автобусов. На эстраду выходят и разбирают инструменты девушки в длинных черных вечерних платьях, — оказывается, в этом ресторане женский оркестр. Майка зачарованно смотрит в зал своими разными глазами, и косинка в них теперь еще больше заметна.
— Значит, нет нашего Муму, — говорит Клавдия. — Как вы его хоть везли-то?
— Зайцем... Никто ни звука, — говорит Фаридка. — Ты лучше расскажи, что нового слышала в управлении.
— Ну, главное — это командир новый...
— Знаем. Дальше...
— Мальчишек будут набирать на третьи номера...
— Вот бы Кирилла устроить, — мечтает Майка.
— Да он в самолет не влезет...
— Влезет...
Оркестр начинает про дождь — мягко и плавно. За контрабасом стоит хорошенькая девушка, а та, которая играет на кларнете, кажется, все время улыбается.
— Как там твой Аркадий, Фаридка?
— Летает. Скоро новые машины начнут осваивать...
