— Ты меня напугал, Степа. Я уже начал думать, что и ты…
Степан без интереса потряс крепкую жилистую руку приятеля.
— А там кто?
— Денисов с минус первого. Заканчивает. Ты уж извини, что я без разрешения…
— Да ладно, о чем ты. Я же сам тебе ключ дал… А я у соседки ночевал. Плесни-ка и мне кофейку. Соседка сверху, Вилена, я тебе рассказывал. Только не подумай чего. Чисто платонически.
— А мне-то что? Ты у нас человек свободный. Это не толстенькая такая? Лично я бы ее совсем не платонически оформил бы. Мне толстые нравятся.
— Хочешь, познакомлю? Оформишь. А насчет того, что я — свободный, это ты зря. Я Тамаре прямо сейчас позвоню и извинюсь.
На кухонном столе лежала та самая фотография, которую он послал вчера Усачу на экспертизу.
— Кому позвонишь?
Полежаев распечатал фотографию на цветном принтере в увеличенном масштабе. Не пожалел чернил.
Не дождавшись ответа, майор продолжил:
— А ты уже успел с какой-то Тамарой познакомиться и ее обидеть? Узнаю Свердлова. Молодец, Степка, значит, бред из головы выкинул! А ну рассказывай!
С фотографии на Степана смотрел, счастливо и в то же самое время как-то неискренне, со скрытым намеком, улыбаясь, Степан Афанасьевич Свердлов. Этакий вольный дачник. На заднем плане по-прежнему дымился мангал. На траве по-прежнему лежала кривая тень фотографа. На голове Степана по-прежнему был по-пиратски повязанный красный платок (старый пионерский галстук), в правой руке лопата, а на заднем плане только что вспаханная под картошку грядка. Вот только никого больше на фотографии не было. Один-одинешенек, а вокруг — пустота.
Полежаев перехватил его взгляд.
— Никакого монтажа, Степа. Все чисто. Проверили в лучшем виде.
— Никакого монтажа… — повторил Степан, как эхо.
Как задумчивый робот, он взял телефонную трубку и нажал на цифру три — быстрый набор номера тещи.
— Здравствуйте, Альбина Михайловна, это Степан. Тамару будьте добры.
— Какой еще Степан? Какую еще Тамару?
— Ваш зять. А Тамара — дочь ваша. У вас дочь есть?
— Вы не туда попали.
— Туда я попал, Альбина Михайловна, не туда я попасть не мог, номер ваш в памяти телефона.
— Молодой человек, я шуток не понимаю, еще раз позвоните, сообщу в милицию. Тем более номер ваш у меня высветился. Продиктовать, если не верите?
— Спасибо, не надо. А шуток вы никогда не понимали.
Степан повесил трубку и упал на табурет.
Из детской приковылял Денисов с минус первого. Хромоногий и всегда чем-то недовольный, он слыл непревзойденным мастером своего дела.
