Я спрашиваю: «А вы будете подсовывать мне книги?».
Он останавливается и останавливает меня. И вдруг целует. Странное ощущение охватывает меня с дикой силой. Кружится голова, я покачиваюсь. Поцелуй прерывается, словно гаснет свет. Он хватает меня за плечи, чтобы я не рухнула на линолеум.
Говорю: «Я тебя люблю».
На его лице проступает самый откровенный ужас, будто кожа с мясом слезла с моего лица, и он видит голый окровавленный череп с вылупленными глазами.
«Я, видно, спятил…», – говорит он.
Следующий разговор происходит днем позже в маленькой рекреации, где я плачу второй час подряд. Это самый конец коридора, за ординаторской и процедурным кабинетами. Больных здесь не бывает.
Узнаю его приближающиеся шаги – он ходит не в тапках, как большинство докторов, а в кроссовках.
«Что ты тут делаешь?», – спрашивает он строго.
Я молчу, потому что от спазмов перехватило горло.
«Перестань плакать, – это звучит уже скорее беспомощно. – Прости меня, я повел себя глупо и безответственно».
Он рассказывает, что моя влюбленность – подвид стокгольмского синдрома. Она пройдет, как только я покину больницу. Да и он сам много раз влюблялся в пациенток, у докторов так постоянно происходит. Он цинично смеется, выдав себя с головой.
Вытирая слезы, я тоже смеюсь – над его притворством. Говорю, что не навязываюсь ему в любовницы, что нечего шарахаться. Да, я влюблена, но я взрослый человек и справлюсь со своими чувствами. Спасибо, конечно, что вы не пользуетесь моей глупостью, это по-онегински благородно.
Александр Данилович садится рядом со мной на кушетку, растирает глаза. «Это не благородство, – говорит он хрипловато, – я просто в такой ситуации, что должен быть осторожнее. Ты в курсе, что я женат?».
Он упоминал это, только по его тону я поняла: жена не имеет значения. Она есть и ее нет – также, как и Вэл для меня.
Он продолжает: «Она тяжело больна, часто вообще не может ходить. О ней надо заботиться, да просто жаль ее. Она не виновата, – он добавляет, мучась от необходимости произносить такие вещи: – Тяжело заботиться о человеке и не любить его совершенно. И еще – мой сын, царевич Дмитрий. Его я точно не брошу».
Я отвечаю: «Ты думаешь, что я хочу замуж, мне что-то от тебя надо? Люблю – это значит люблю. Хочу, чтобы ты был счастлив. Я могу сделать тебя счастливым?».
Он начинает туманно рассуждать о чувстве вины, долге, необходимости. Как только в свои бредни он приплетает клятву Гиппократа, я обрываю его: «Ты хочешь просто немного любви?».
