– Что ты будешь? Есть хочешь?
– Ну, было бы неплохо, что-нибудь к вину.
– Сыра?
– Сыра и фруктов. Есть фрукты?
Стоит, режет яблочки.
– Может, тебе помочь?
– Не надо. Сиди.
Возвращается с тарелкой. Открывает бутылку, разливает вино.
Садится напротив меня. Чокаемся бокалами, улыбаемся, пьём.
Говорим о том, что в голову приходит. Вино развязывает язык.
Разговор снова заходит о том, что я не буду с ним спать.
– Да Бога ради! – кричит он мне, – Да и не надо!
Я радуюсь: это хорошо, что не надо. Но считаю себя должной пояснить:
– Я не могу. Я не хочу женатого мужчину. Я хочу своего. Я хочу спать со своим мужчиной. Вот так. И я хочу быть его женщиной. Без всего этого вранья, без лицемерия. Чтобы у меня на душе было чисто.
– Ты имеешь на это право. Я тебя понимаю, – говорит он мне.
Я расслабляюсь. Ну, наконец-то меня понимают и принимают. Я не вру тут ни секунды.
– Мне так надоели женатые мужчины. Мне так надоело, что меня используют. Всем надо только одно: трахаться, трахаться, трахаться. Никто не задумывается, а что нужно мне? Может, во мне все-таки можно и человека увидеть?
Я уже пьяна довольно сильно, меня несёт.
– Гости… Вот ты говоришь, гости. Я что не знаю, чем эти гости заканчиваются?
– А чем они заканчиваются?
– Да тем, что не отмахаться. Заваливают тебя на диван, а ты потом выкарабкиваешься из-под него…
Он сидит на диване.
– Ну, иди сюда, покажи, как тебя заваливают…
– Не пойду. Нашел дурочку…
Про себя думаю: фу, на какой дешёвый понт вы меня берете, знаменитость…
– Ты знаешь, – говорит он мне, – Я тебя понимаю. И даже сочувствую. Только вот уверяю тебя: выйди на улицу и спроси: кто хочет поменяться со мною местами? 98 процентов поменяются. «Ах, я вся такая несчастная, что же мне делать, меня все хотят!»
Я смеюсь. Он смешной, этот знаменитость. А когда открыт в разговоре – вообще чудесный.
Замечаю, что ноги у него слегка подрагивают. Обращаю его внимание на это:
– Что это ты? Нервничаешь?
– Нервничаю.
Да его всего трясёт просто.
– А ты что? – показывает мне на мои ноги, закинутые одна на другую, и скрещенные на груди руки, – Защищаешься от меня?
– Защищаюсь.
И тут происходит та самая минута. Откуда? С чего?
Я смотрю на него, сидящего напротив, и вдруг мысль – сама по себе – неизвестно откуда прилетевшая: «А может быть остаться?» И тут же – про себя: «С ума сошла?!»
Я смотрю на него и чувствую электричество. Он что-то говорит, а по мне бегут токи. Бред. Какие токи? Это же – знаменитость. Я его не хочу. А по мне бегут токи. Я думаю: «Наверное, он классный любовник…» Почему вдруг я так думаю?…
