К моей любимой на свиданье.
Всегда куплю кота в мешке,
Я обожаю диких кошек,
Знаток в кошачьем языке,
От ласки их мороз по коже.
Нашел в альбоме лист осенний
С цветком засушенной сирени,
Как будто звук далекой песни,
Что написал поэт Есенин.
Являюсь в полночь в Ваши мысли
С вином и красными цветами,
Убрав ухваты, коромысла,
Мы полетаем мотыльками.
Пишу стихи на чемодане,
Дороги ждет меня стихия,
Живут поэты в Магадане,
В других местах – одни глухие.
Кто мозг натрудит до гангрены,
Являя миру мудрость мысли,
Тот пишет вечером катрены,
Порой не зная в жизни смысла.
Чужих стихов нещадный критик,
На всех навесит ярлыки,
По жизни просто пень небритый
И как у пса одни клыки.
За пять минут он стал поэтом,
Освоил в тонкости верлибр,
И знает все про то, про это,
К другим поэтам как вампир.
Писатель каждый это личность,
Не каждый может так писать,
Но каждый любит и наличность,
Есть для нее любовь и страсть.
Издатель Бог и Царь в печати,
Он купит Ваш роман с правами,
Но скажет – рифмы слабоваты,
И не поделится деньгами.
С книжонкой свежей из «Издата»
На полку встал как друг и брат,
Сказал мне Пушкин – слабовато,
И потеснился чуть Сократ.
На встрече авторов в субботу
Я тоже что-то говорил,
Но в шуме мнений про работу
Мы были все как глухари.
Пишу стихи я про любовь,
Она всегда волнует кровь,
А если бьёт, то только в бровь,
Для жен в подарочек свекровь.
Когда случается бестемье,
Стихи не пишутся никак,
Налью в розеточку варенье
И с чашкой лягу я в гамак.
Поэтом может быть мечтатель
Постичь в стихе проблемы мира,
И у него один читатель,
Он сам с бутылкою кефира.
Писал гусиным я пером,
Испачкал руки и бумагу,
И кинул все потом в ведро
Для всех учащихся во благо.
Артист заслуженный Чукотки,
Певец полярного сияния,
Искал судьбы своей истоки
В местах сибирских рек слиянья.
Убрали ёлку на помойку,
Лёг подремать и Новый год,
Пора и нам забраться в койку,
Работы нам невпроворот.
Зима, слякотно и гриппозно,
У телефона шнур короткий,
Пишу стихи я виртуозно
Храню их в маленькой коробке.
Есть легкость в гусином пере,
Стихи вылетают стаей,
Пишу о любви в ноябре,
И свечка слезами все тает.
Меня издает Меценат,
Богатый и грамотный парень,
И он пока не женат,
И сам не большой барин.
Томик стихов подарила Лена,
Написала мне посвященье:
Не вырвешься ты из плена
Ни в субботу, ни в воскресенье.
Монета встает на ребро,
Опять ни туда, ни сюда,
В висках моих серебро
И длинная борода.
Поэта тянет к стихам,
Когда он связан веревкой,
