Жил поэт или вовсе не жил,
Раньше парень он был симпатичный
И талант за вино заложил.
В каждой музыке много мотивов
И в стихах есть поэта акцент,
Кто-то все подсчитает активы
И отметит таланта процент.
Быть может, он не знает адрес,
Зимою замерзают все чернила,
Метель была в пустом театре
И роль его не сохранила.
Дубовой бочки тайный ген,
Хранитель вечной пустоты,
В родне философ Диоген,
Во всем довольно простоты.
Он с детства Вёртера читает,
Сумел понять умом поэта,
Всегда о чем-нибудь мечтает,
Язык учил играть Гамлета.
Он был вельможей и министром,
Любил экзотику во всём,
Во всех делах он был артистом
И был убит своим конём.
В делах амурных тонкий мастер,
Участник множества баталий,
Искал изюминку в контрасте —
В объемах многих женских талий.
Он пил запоем кофе, чай,
Любил ватрушки и печенье,
Сказал он другу, – не скучай!
И помер в это воскресенье.
Профессор всех наук известных,
Ученый муж и эрудит,
Любитель девочек прелестных
И никогда не был сердит.
Любитель Баха в чистом виде,
Концерты слушал в партитуре,
Как жаль, что он себя не видел,
Как он стоит сейчас в скульптуре.
Спокойно спи, приятель Кока,
Кенты в тоске за твой прикид,
Смотался клёво ты с урока
И был рогаткой с ветки сбит.
Директор старого театра,
Всегда был в горе от ума,
Дела он оставлял назавтра,
Вчера с косой пришла сама.
В пяти минутах был от счастья,
В руках держал желанный приз,
Но обманулся как-то мастью
И покатился быстро вниз.
Механизм сотворения мира
По учебникам он изучал
И сейчас однострунная лира
Представляет его идеал.
Открыл законы раздвоенья,
Глядясь в зеркальные глаза,
Пить перестал он в воскресенье,
Чтоб не двоились образа.
Дверь отворилась в небо,
Славно живёт там народ,
Нет там забот о хлебе,
И там никто не врёт.
Кошка мурлычет от ласки,
Хочется ласки и людям,
Яркие в жизни краски
Кто-то размазал на блюде.
Каждый успех поэта
Вихрем повсюду летит:
Чья-то песня задета,
Чей-то подхвачен мотив.
Фото стоит в витрине,
Глаз нельзя оторвать,
Будто я в чём-то повинен,
Хочется сразу в кровать.
Толстый причальный канат
Тупым не руби топором.
Будет больнее сто крат
Эта память потом.
Мы живем постоянно в толпе,
Смотрим в чужие глаза,
Почему меня так тянет к тебе,
И не держат совсем тормоза.
Мы цветы опыляем пыльцой,
Словно бабочки в небе порхая,
Проходясь по стихам бороной,
Восхваляя творенья и хая.
За бесплатно сыр в мышеловке,
И бутылка за длинным столом,
И в постели нагая красотка,
И погост весь заросший быльем.
