– Сколько немцев сейчас проходят обучение в твоём училище?
– Пятнадцать, милый…
– Прошу, не называй меня так! – поморщился старший лейтенант, презиравший, как он говорил, «всякие нежности».
– А как? Павел Агафонович?
– Просто Паша.
– Хорошо, милый!
– Опять двадцать пять… Этот Отто, с которым встречался Дейч, сейчас в Твери, тьфу ты, в Калинине?
– Нет. Каникулы. Студенты разъехались по домам.
– Значит, Отто в Германии?
– По всей видимости.
– И когда он уехал?
– Вчера… Нет, позавчера.
– У тебя есть его фото?
– Нет. Нам запрещено снимать иностранцев.
– А если я разрешу?
– У меня нет фотоаппарата.
– Я подарю.
– Тогда другое дело.
– Скажи, хотя бы, как он выглядит?
– Высокий. Статный. Курчавый. Белобрысый. Хватит?
– Это совпадает с портретом, «написанным» Фёдором Сизовым…
– Кем-кем?
– Всё равно такого «художника» ты не знаешь!
– Обижаете, товарищ лейтенант… Серов…
– Сизов…
– Прости. Действительно – не знаю.
– Однако вернёмся к нашим баранам…
– Давай.
– Сколько говоришь у вас немцев?
– Пятнадцать.
– И все блондины?
– Нет – половина.
– А ты не можешь собрать их вместе – и щелкнуть? На память?
– Нет.
– А если я очень попрошу?
– Посмотрим. Все равно раньше первого сентября мы не договоримся.
– Понял…
Конечно, Пашка мог затребовать личные дела немцев в своей конторе, но что-то удержало его от такого опрометчивого шага. Слишком рьяно интересоваться иностранцами – небезопасно. Это «железное» правило он хорошо усвоил на примере своего начальника – Дейча. Хлопнут, как муху, и никакой особый статус не поможет!
* * *
Всё лето они провели вместе. Занимались спортом, плавали-купались, рыбачили, собирали грибы, начавшиеся необычно рано, читали книги, анализировали и обсуждали стихи любимых советских поэтов: Есенина, Блока, Маяковского…
Коммунизма призрак по Европе рыскал,
Уходил – и вновь маячил в отдаленьи.
По всему поэтому в глуши Симбирска
Родился обыкновенный мальчик – Ленин!
Катя считала эти строки чуть ли не наивысшим достижением гения социалистического реализма, а подозрительному Вялову казалось, что Владимир Владимирович злорадствует, насмехается над социалистической действительностью.
Ну что это такое, если не насмешка:
Единица – вздор, единица – ноль,
Один, даже если самый важный,
Не поднимет простое пятивершковое бревно,
Тем более дом пятиэтажный!
Зачем надо поднимать дом и ещё кичиться этим?
А вот стих, посвященный человеку и пароходу, оба восприняли на «ура».
Я недаром вздрогнул. Не загробный вздор,
В порт, горящий, как расплавленное лето,
