Посмотри на себя, Бор! Вокруг тебя лишь смерть, страдания, страх… А впереди? Что впереди-то? Победа?.. И, как следствие, награда?
В чём она, эта твоя победа? И нужна ли она тебе вообще?
А что же тогда лучше? Поражение? А за ним ещё один «бой»… и опять или победа, или… или…
О, Сарн! Это же одни бесконечные мучения! Сражение за сражением… и удовлетворение ты получаешь только от самого действа! Тебе не важен результат! Вовсе не важен! Если он кому-то и нужен, так это лишь богам! Ты, как те легендарные джунские големы! Бездушные, тупые… выполняющие лишь свою работу, наказанную им их хозяевами…
Вот в этом ты весь, Бор! Тебе та Зая не понятно зачем и нужна была! И Рута…
— Так почему я здесь? От чего сбежал? Чего испугался?.. А ты ведь, Бор, испугался! Согласись же!
— А если и испугался? Что тогда?
— Тогда всё можно решить! Есть средство. От него сразу полегчает… не будет ничего: ни боли, ни страданий… ни Заи… Коли устал, так хотя бы найди смелость завершить дело одним махом.
От подобных мыслей даже разболелась голова. Настроение стало мрачнее мрачного.
Запутался что-то… как муха в паутине… И некому мне помочь, кроме меня же самого. Богам насрать на нас всех! Големом больше, големом меньше…
Я незаметно выбрался наружу и отошёл за хижины.
— Надо, Бор, на что-то решаться, — начал я уговаривать сам себя. — Давай же! Ну!
Меч тихо зашелестел, выскальзывая из ножен. Завывание ветра нагоняло ещё большую, и без того уже ноющую в сердце, тоску.
— Эх, знать бы наверняка, что ждёт меня… там… Лучше бы тьма и пустота.
Меч тихо-тихо зазвенел, словно предвкушая кровавое действо.
— Херра Бёрр! Хварт ерт пфу? Херра Бёрр!
Я трусливо загнал меч назад в ножны. Руки затряслись, словно у пьяного.
Из-за угла вышла тёмная фигурка какого-то гибберлинга.
— Господин Бор! Где вы? Господи Бор… А-а! Мы подумали… а вы тут…
— По нужде вышел, — сердитым голосом сказал я, тем самым прикрывая свой испуг.
— Вы же с нами, господин Бор? Пойдёмте в дом.
— Я?.. Ну, да, — во рту пересохло, слова запутались.
Это что за наваждение на меня нашло? Что я удумал?..
— Пойдёмте со мной, — звал молоденький гибберлинг. — Комда медт мер.
Меня начало трусить. Но не от холода. И ноги стали, словно чужие. Каждый шаг давался с трудом.
В доме меня радостно встретили и дозорные, и рыбаки.
— Хей! Угостим-ка нашего друга «обжигающим элем»! — предложил кто-то.
В руку запихнули какую-то кружку, из которой пахло неизвестными пряностями. Я глянул внутрь: темноватая жидкость, налитая на треть, может, чуть больше. Именно она и расточала странный аромат.
