— Я черный маг. Кто звал меня? — раздался зычный голос.
— Там… мертвые…
— Веди! — сурово приказал бесстрашный чародей, схватив одной рукой свой верный посох, а другой — волшебную суму.
Мальчику показалось даже, что маг бормочет под нос что — то вроде: «И каждый раз такая хрень», но это была конечно же звуковая галлюцинация».
Дальше я читать не смог. Мисс Фиберти рыдала от смеха.
— Это ж надо написать такое… такой… — У меня было много эпитетов для содержания статьи в «Западном вестнике», но все они были совершенно нецензурными.
— А что ты хотел, Томас? Не каждый день черный маг останавливает призрачные рати!
— Какой, к Шороху, посох?! У меня была трость, трость!!! И я думал, что мне придется ею собак лупить.
— Трость и посох — довольно схожие предметы. Такие продолговатые…
— А сума? Откуда взялась сума?!
— Волшебная. — Мисс Фиберти снова захихикала.
— Но ведь это же будут читать маги! Черные! А меня тут выставили полным идиотом!!!
— Не волнуйся, там ведь нет твоего имени. И ты подумай, что скажут после этого про агентов службы очистки!
Я представил, как суровые боевые маги из руководства службы читают этот бред… И ржал как конь минут десять, не в силах остановиться.
Хотя на прошлой неделе ситуация не выглядела такой уж смешной.
Началось все по — дурацки: намеченный на карте маршрут никак не сходился с тем, что имелось на местности. Одна из выбранных дорог попросту не существовала, другая упиралась в разрушенный мост, встречных путников не было, короче, налицо были все атрибуты нехорошего места. Памятуя о том, как кончают жизнь слишком смелые путешественники, я не стал пытаться преодолеть заросшую гнилым лесом низину по прямой и, сделав огромный крюк, подобрался к цели своей поездки с диаметрально противоположной стороны. Благодаря мощному мотору и новой резине я был на месте задолго до наступления темноты, а почему у моего мотоцикла всегда горит фара, вы уже знаете.
Так вот, еду я ближе к вечеру (но было еще достаточно светло) по разбитому проселку, вижу на холме описанный в заявке дом и радуюсь, что ночевать в поле не придется. И вдруг на дорогу выскакивает какой — то пацан. Мотоцикл — не лимузин, на нем можно разминуться с пешеходом даже на очень узкой дороге, хотя удовольствие от этого ниже среднего. Останавливаюсь, считаю до десяти. А если бы его щитами задело?! Рассекатели по полметра выступают за профиль, а бьют не намного мягче, чем корпус. Подумав, решил, что парня выслали меня встречать, и спрашиваю:
