Такое ощущение, будто он сказал, что кто-то умер.
— Ты попытаешься добраться до Рейфорда, — медленно повторяет Райс.
— Я хочу узнать, что сталось с миром. Хочу быть под военной защитой. Хочу…
— … быть подальше от Трейса, — заканчивает за него Грейс.
Кэри багровеет:
— Дело не в этом.
— Пистолет я оставлю себе. Думаешь, я отдаем ствол тебе, если ты убедишь нас пойти в Рейфорд с тобой? — Трейс подается вперед. — Не выйдет, Чен. Но попытка была неплоха.
— И не в пистолете дело, — отвечает Кэри. — Мне насрать на то, отдашь ты мне его или нет, и насрать на то, пойдешь ты со мной или нет, Трейс. Я ухожу. Если я ухожу один, значит так тому и быть.
Впервые вижу, чтобы Трейс не нашелся что сказать. Он бросает взгляд на сестру.
— Ладно, — говорит Райс. — Мы все хотим знать, что происходит в мире, все хотим защиты, но добраться до Рейфорда — не улицу перейти. Ты сам сказал, что сделать это будет непросто. Мы не знаем, найдем ли машину…
— Найдем.
— Нет, — возражает Харрисон. — Нет… Мы договорились ждать здесь.
— Разве? — поворачивается к нему Кэри. — И почему же мы должны сидеть здесь?
— Потому что здесь безопасно.
— А ты выяснил, как в школу пробрался Бакстер? — спрашивает его Кэри.
Харрисон открывает рот и закрывает его.
— Ну да, так я и думал.
— Нельзя винить его в том, что он не хочет выходить на улицу, — замечает Грейс.
— Я сказал, что мне плевать, пойдет он туда или нет. Я ухожу. Хотите идти со мной — хорошо. Хотите остаться здесь — мне пофиг. Я просто говорю вам, что я здесь не останусь.
— Не будь идиотом, — морщится Райс. — Хочешь, чтобы тебя сожрали заживо? Сядь и…
— Я не идиот, — отвечает Кэри. — Снаружи меня могут сожрать заживо. Внутри меня запросто может грохнуть счастливый-обладатель-пушки-засранец-Трейс. Я хочу рискнуть.
— Так значит всё-таки дело во мне, — лыбится Трейс. — Что ж, где выход ты знаешь, придурок. Кто-кто, а я-то уж точно удерживать тебя здесь не собираюсь.
— Это не шутки! — стучит кулаком по столу Кэри. — Это возможность спастись. Вы что, не понимаете этого? Я зову вас поговорить о Рейфорде — о спасательном лагере — а вам, видишь ли, необходимо сначала морду лица со сна протереть. Вы прикалываетесь, что ли? Мы услышали по радио сообщение и последнее, чего хотим — уходить? По ходу, от проживания здесь у всех нас мозги поотшибало. Здесь не безопасно. Мы тут совсем расслабимся и разучимся выживать, а когда нам понадобится выжить, мы сдохнем. Нас всех с легкостью попереубивают.
