— Тогда, ты, наверное, захочешь узнать о нашем новом расследовании? — Поинтересовалась она.
— Еще бы! — Воскликнул Оливер, отхлебывая большой глоток кофе из своей чашки с маленьким отколотым кусочком на горлышке.
— Я отдала отчет о вскрытии твоей жене. Она перезвонит, как только все будет готово.
— Повторное вскрытие? — Переспросил Уинстер.
— Да, есть кое-какие подозрения. — Ответил Питер, наконец, удостоверившись, что его напарники сменили тему для разговора. — На теле убитого были обнаружены татуировки с изображением кельтских символов, когда сделали экспертизу эпителия с этих участков, выяснилось, что в краске содержатся какие-то странные примеси растительного происхождения.
— Ну, может, просто краска натуральная? — Предположил Оливер.
— Нет, такие татуировки натуральной краской не сделаешь. Это тебе не мехенди[5]. — Отрицательно покачала головой Кет.
— Но дело даже не в этих татуировках, черт с ними, может, они и правда нанесены особой краской. — Марлини махнул рукой и встал из-за стола, заняв место рядом с проектором. — Дело в том, что убийца полоснул жертве чем-то очень острым по горлу. Как супруг патологоанатома ты можешь предположить, сколько крови должно быть от этой раны? — Спросил он у Оливера.
Кетрин сидела рядом с Уинстером на диване и Питер, по крайней мере, получив перерыв в полчаса, пока женщина ходила в лабораторию, смог успокоится. Теперь он мог более или менее разговаривать с ней, не думая о том, насколько нежной может быть ее кожа.
— Как супруг патологоанатома, как агент ФБР и просто как разумный человек, я могу предположить, что кровь из этой раны могла бы затопить плато Миссури. — Пожал плечами Оливер.
— Разумно, агент Уинстер. — Согласился Питер, включив слайды и указав рукой на изображение жертвы, о способе убийства которой говорила лишь тонкая бурая полоска на шее.
— Упс. — Буркнул Оливер.
— Как видишь, твои предположения, как супруга патологоанатома, как агента ФБР и как разумного человека не совсем верны. — Пояснила Кетрин, разведя руками. — Кроме того, ты, наверняка, будешь сильно удивлен, когда узнаешь, что он не умер от этой раны. Вернее, умер, но не от этой.
— То есть человеку всадили нож по самую сонную артерию, а он остался жив? — Лицо Оливера вытянулось в ошарашенной гримасе, приняв форму спелой дыни, только что сорванной с бахчи. — Я бы сказал, что он Горец, но…
— Он все же умер. — Перебил его Питер. — И умер черт знает от чего…
— Барбаре придется попотеть. — Заключил Оливер.
