Ракурс – осень на своем престоле.
Что-то с осенью. В себе ли, в ней,
я сижу без света и без боли,
думая о смерти и весне.
А потом на набережной в сумерках
будут тучи помнить – не о нас.
Слушая, как день прошел, и умер как,
за ближайшим зданием погас.
Льдиною перед дворцами льдинными
замереть на вдохе, не кроша
ветер, улетающий с любимыми.
Время отлетело, как душа.
Осень – только половина лета.
Тише звук. Отчетливее зов.
Боль – всего лишь половина света,
боль – это деление часов.
В первый раз ли душу мы забросили?
Зов души – или галактик вой?
Я частица этой старой осени.
Я частица старости самой.
Боль – лишь третья половина лета.
Осень – громыхание часов.
Хлопает незапертая где-то
дверь – и скоро отлетит засов,
Глаз кошачий с Северного Полюса
отмеряет синие цветы.
Мы куда-то постоянно молимся,
у черты темнеющей воды,
На восходе пролетела яркая,
пролетела странная звезда.
Я, спросонья тапочками шаркая,
снов не понимаю иногда.
91 г.
