— Брысь!
Фаруллах растопыривает пальцы.
— Уже!
Дверь хлопает, Тиль исчезает, лавочник морщит щеку.
— Бездельники, — шепчет он, натирая прилавок тряпочкой. — Ходят, предлагают ерунду, побираются, выпрашивают. Живучий народ. А я им не султан, не гогон-хан и не Великий Хорнорой. Не должен и не обязан. У меня у самого — долги.
Фаруллах хмурится.
Город Тимурин последовательно пережил три завоевания. Хотя, наверное, правильнее было бы сказать: не пережил и одного. Сначала войско Пелопа Стальной Руки взяло его приступом, затем Герик Сегмин с десятитысячной армией наемников и пушками отбил город, разрушив большую его половину. А вольные мечники уже довершили дело.
Никто из них, конечно, не тронул площадь с лавкой, но остальные дома познали и кровь, и огонь, и удары каменных ядер.
Людей в Тимурине осталось совсем мало, поля и сады были разорены, каналы засыпаны, дикие собаки носились стаями и жрали трупы.
Нельзя было сказать, что Фаруллаха это огорчало. Он жил слишком долго. Великое колесо времени перемалывало песок, камень, черепа и кости, возвышение следовало за упадком, лето за весной, осень — за летом, семена превращались в плоды, прекращались одни жизни и начинались другие.
Ничего нового.
Тимурин и тот раньше носил славное имя Терман-Дарина и был куда как величественнее. О, годы, годы…
Фаруллах отряхивает задумчивость, будто пыль с сандалий.
Что это он расчувствовался? У него же сегодня замечательный день! Перчатка, обруч и горшок! Перчатку и обруч он, пожалуй, сразу отдаст Гассанхару. А вот над горшком еще поработает. Вещь может получиться славная.
Он собирается выйти в пристройку через заднюю дверь, скрытую в глубине лавки, но лицо его улавливает легкое дуновение воздуха. Колокольчик не звенит, и это значит только одно — зря он думал о том, кому должен.
Гассанхар всегда появляется беззвучно.
— Тебе еще не надоело это тело? — смеется он с порога, молодой, белозубый, утонченный, гибкий. Глаза его подведены черным, а длинные ногти покрыты зеленым узором. — Неужели привык?
Он дурашливо таращится.
Одежда на нем — складки и ленты в переливах фиолетового. Пышная перевязь желта. Воротник и кружевная кайма узких штанин — белоснежны.
Вещи его не пахнут, как и сам Гассанхар.
— Если бы ты был добр… — начинает Фаруллах.
— Я? Добр?
Смех рассыпается по лавке как монетки, золотые и серебряные, ни одной медной, ни одной фальшивой.
— Ах, Фари, Фари, ты совсем двинулся в своей дыре!
— Зачем же ты держишь меня здесь?
