— Не так уж у нас и много народу было. Не очень много.
— Так почему?
— Я была в…
— Вон там?
— Ну да. Поэтому и пропустила.
— А разве оттуда не слышно, как въезжает машина?
— Не очень…
— Ну, ну, не смущайтесь, мисс Делла. Естественная физиологическая функция организма.
Научные:
— Чарли, нужны тебе снимки заднего сиденья машины?
— Зачем это? Что там такое на заднем сиденье?
— Другая половина его головы.
Вопросы, вопросы… Симмонс вздохнул, выделил из толпы Брэкетта и, аккуратно обходя лужицы мыла, направился к нему.
— Извините, вы знали погибшего Лумиса?
Удивившись, Брэкетт обернулся.
— Я потому спросил, — слегка улыбнулся Симмонс, — что вы не похожи на простого зеваку…
— Мы с ним познакомились сегодня утром.
— Как интересно. Где же это?
— В морге.
Вздернув брови, Симмонс опять улыбнулся и заглянул в записную книжку.
— Стало быть, вы — либо сержант Хендерсон, либо Уолтер Брэкетт. Но вы не Хендерсон. Хендерсон куда толще вас, и я только что беседовал с ним. Целых полчаса. Значит, вы — Уолтер Брэкетт. Верно?
— Да.
— Отлично! Я лейтенант Симмонс. Вот мой жетон.
Брэкетт молча разглядывал детектива, отметив тщеславно отполированные туфли и налакированные волосы. Они присели на низенькую полку, поверх банок с маслом.
— И что же, Брэкетт, привело вас сюда? Бабское любопытство?
— Вы так думаете?
— Нет. Считай я так, вы были бы по ту сторону ограждения, с остальными. Так что же?
— Лумис мне звонил.
— Вот как? Зачем?
— Не знаю. Он был уже мертв, когда я приехал.
— Это правда?
Брэкетт взглянул на детектива. Тот откинулся назад, стараясь не коснуться ненароком стенки гаража.
— Я под подозрением?
— Ну, разумеется, — Симмонс улыбнулся — чуть заметно дрогнули губы — и добавил: — Точно так же, как и 200 миллионов других. Когда неизвестно, кто виноват, виноваты все. Разве не так?
— Нет, не так.
Симмонс посмотрел на него. Неподалеку Йохансен беседовал с репортером.
— Ну да! Я и запамятовал: вы что-то вроде частного детектива?
— Все равно, я с вами не согласен.
— Может, сократите для меня это число?
— С двухсот миллионов?
— Ага.
Брэкетт колебался.
— Ну, ну, смелее. Не такой уж я гордый. Всегда готов прислушаться к… опыту.
Что это отнюдь не комплимент, до Брэкетта дошло сразу.
— Ну ладно. Во-первых, если у убийцы нет частного самолета, он все еще в этом квартале. Срезаем миллионы. Во-вторых, он мужчина. Сбрасываем еще тысячи. А в третьих, он черный. Осталось всего сотни. В-четвертых, он профессиональный убийца. Не любитель. Вот уже только десятки. А если он профессионал, то наверняка зарегистрирован в полиции, и у вас в картотеке есть его отпечатки. Значит, если хорошенько попудрить порошком «плимут», комнату в мотеле, отыщутся «пальцы». Что доводит число подозреваемых до минимума. Их уже не 200 миллионов, а всего один-единственный.
