— Последний? Да вскрытие как вскрытие.
— Не, просто ты так его мыл, как будто спать с ним собираешься, — коротко усмехнулся Вовка.
— Да ну вас на хрен, дядя Володя. — вяло отозвался я и, тяжело встав, поплелся в раздевалку. С трудом справившись со своим гардеробом, вернулся в «двенашку» уже одетый. Младший Вовка взялся довезти меня до метро. Мы уселись в его подержанный «Мерседес». Аид расположился на заднем сиденье, как и положено вип-персоне. Оставив позади ворота Царства мертвых и сотни полторы метров унылого больничного забора, мы выехали на блестящую под солнцем апрельскую улицу.
— Спинка-то, наверное, бо-бо? — участливо спросил Старостин.
— Ножки, главным образом. Я, кажется, кисть потянул, — ответил я, потирая болевшее запястье.
— Это офисная пыль выходит. Вредная, кстати, штука. И на потенцию плохо влияет. Слышал про синдром менеджера? А у нас все по пять раз на дню моют. Говном воняет, это да. Но пыли нет, — улыбнулся он.
— А синдром санитара какой?
— Да сущая ерунда, — отмахнулся Вовка. — Артрит, проблемы с позвоночником, с дыхательными путями, варикоз, гипермолочность.
— Гипермолочность? Интересный диагноз.
— Это когда молока халявного в организме так до хрена, что готовым творогом гадишь, — пояснил напарник.
— И всего-то?
— Ну, если не считать социальной окраски. Мы ж в этой пирамиде — ремесленники с низкой квалификацией. И с очень дурным и совершенно неправильным имиджем. Обратная сторона социалки. Да и потом. У меня в трудовой книжке одна запись, понимаешь?
— И что с того? У тебя два высших, ты полмира объездил, трое детей! К черту запись эту.
— Да я тоже так считаю. Пишешь сейчас? — резко перевел он тему.
— Писал пару дней назад. Да что-то решил небольшой отпуск взять.
— А что так? С работы уходишь рано, самое оно для творчества.
— Знаешь, Вова, я вот тут недавно стишок крохотный написал.
Мы остановились на светофоре, и я прочитал:
Книги пламенем горят особым,
Даже слышно, как кричат персонажи.
Если был бы я на то способен,
Памятник поставил бы для каждой.
Сотни книг живут в моей квартире.
Оглядев их, я себе признался:
Написав из них всего четыре,
Я уже порядком задолбался.
Коротко заржав в финале произведения, Старостин сказал:
— Так ведь это же удовольствие — в первую-то очередь.
— Ага, оно самое. Но за удовольствия надо платить, как говорят. И не врут. Платить приходится, Вова, тяжелым трудом и лишениями.
— Ну, ты, брат, загнул, про лишения.
— А как это назвать? Когда тебе в июле в субботу звонят друзья и зовут тебя с женой на шашлыки на берегу пруда. Туда отвезут, обратно привезут, мясцо-винишко, все блага жизни. Так еще в квартире при этом пекло, даже душ не помогает. И пива так хочется, будто умирающему. И вот тут, тут, Вова, надо как-то изловчиться и умудриться сказать: «Нет, парни, спасибо, я не могу, мне писать надо». И действительно пойти писать. Знаешь, с каждым разом сказать это все труднее и труднее. Лишения это называется, и никак иначе.
