– Однажды, отец, ты дал мне задание узнать, почему святого Макария Великого называли «земным богом», – говорил монах своему духовному отцу. – Теперь я знаю ответ: за его любовь к согрешающим людям. За то, что он оплакивал болезни других как свои собственные, а не сыпал проклятиями налево и направо. Он-то знал, что ему не спастись, если не спасутся его ближние. Он любил людей такими, какие они есть, жалел нас, убогих, видя как мы корёжим и уродуем свои души страстями и грехами. Он молился не о вразумлении и наказании, а просто о нашем спасении: «Господи, имиже веси судьбами спаси этого несчастного!» И всё. А остальное предоставлял Богу. И любой, даже самый чёрствый и жестокий человек всегда чувствовал, что ему желают добра, сердце его смягчалось, и любовь затопляла всю его израненную душу, словно целебный бальзам. Может, этот несчастный оттого и был раньше злым, что никто-то его не любил и не молился за него по-настоящему? Кто в этом виноват? Виноваты все мы, и я больше всех! На мне лежит ответственность за весь мир! Я ведь называю себя христианином, а значит должен молиться за всех людей, держать Землю на своих плечах! Легко отмахнуться от такого бремени, сослаться на свою слабость и неполноценность, спихнуть всё на кого-то другого. Но если не я, то кто? Где гарантия, что мир не рухнет, если я не буду поддерживать его молитвой? Макарий это понял и воплотил в жизнь, но удастся ли это мне?
* * *
Как однообразна жизнь! Одно событие похоже на другое, один год на все остальные! Редко происходит что-то действительно достойное внимания. Обычные серые будни наполнены обыденными тусклыми делами. Привыкаешь к однообразию, перестаёшь замечать самого себя, замыкаешься в построенном тобой же маленьком уютном мирке. Осознание постепенно притупляется, привычки берут над тобой верх, и жизнь скатывается на услужливо приготовленные кем-то рельсы. Мир теряет краски и тонет в скуке и тоске. Да и что вообще может произойти нового и интересного? Всё давно уже было раньше и удивляться больше нечему! Привыкаешь ко всему, даже к чуду, и золотистое молодое солнце начинает навевать старческую дрёму. Так хочется поддаться этому дурману, уснуть под наркотическую колыбельную, забыть обо всём на свете!..
Кто-то теребит монаха за плечо, будит ото сна. Он не хочет открывать глаза, пытается отбиться от невидимого мучителя. Зачем всё это надо? Так приятно спать! Но навязчивый голос повторяет вновь и вновь:
