— Покажи мне больше — говорю я, хотя не уверена, что могу выдержать ещё хоть одно видение.
Мои ноги слабеют, и я чувствую себя истощенной. Даже в мире, где ангелы существуют, это все еще шок для меня, что какая-то вещь может делиться своими воспоминаниями со мной.
— Расскажи мне о Раффи.
Ничего.
— Хорошо. Давай хотя бы попрактикуемся в сражении, — говорю я восторженном голосом, как будто я разговариваю с маленьким ребенком. — Я могла бы взять у тебя больше уроков.
Я делаю глубокий вдох и закрываю глаза.
Ничего.
— Ладно. Думаю, мне сейчас ничего не остается, кроме как украсить мишку лентами и бантиками. Что ты думаешь о темно-розовом?
Комната вращается перед моими глазами, затем преобразовывается.
Во снах время бывает своего рода забавным, и мне кажется, тоже и с воспоминаниями. Около десяти лет я практикуюсь со своим мечом, сражаясь с врагами бок о бок с Раффи.
Адские твари были в ярости, когда он выхватил некоторых жен ангелов из их челюстей и взял то, что, как они думали, принадлежало им. Они разыскивали его с тех пор, охотясь на любого, кто, возможно, был связан с ним. Полагаю, что демоны не те, кто могут простить и забыть.
Эпоха за эпохой, всё везде одинаково. Средневековые деревни, поля битвы Первой мировой войны, буддистские монастыри в Тибете и бары в Чикаго.
Раффи идет по слухам о нефилимах, убивает адских тварей и всех остальных, которые терроризируют местных жителей, а затем исчезает в ночи. Он улетает от каждого, к кому он, возможно, привязался в процессе, чтобы избежать их смерти.
Один.
Только Раффи и его меч.
И теперь у него даже его нет.
Как раз в то самое время, когда я думаю, что уроки закончены, память меча показывает мне то, что почти ломает меня.
Как только я появляюсь, меня сильно отбрасывает от него.
Раффи ревет от ярости и боли.
У него серьезные неприятности. Мучительная боль. Но хуже всего шок.
Мое призрачное тело колеблется, оно теряет свои границы, заставляя чувствовать себя полностью дезориентированной. Переживания Раффи так сильны, что захлестывают мои собственные мысли и ощущения.
Его прерывистое дыхание — это все, что я слышу. Это все, что он слышит. Руки и колени удерживают его, но кровь на его коже заставляет его руки скользить. Раффи пропитан собственной кровью.
Боль растекается от его спины по всему телу. Сокрушая кости. Пронзая глаза. Выбивая легкие.
Кровь растекается по асфальту.
Большие руки перемещают что-то белое в угол его видения. Он отчаянно не хочет смотреть, но не может иначе.
