— Это правда? — спросила я. — То, что... насчет твоей семьи?
— Да, — Нейт улыбнулся мне. Я нахмурилась.
Он умел улыбаться так тепло, что моя злость растворялась, и всякий раз, когда он говорил со мной, он уделял мне все свое внимание. Это нервировало. В настоящее время он был повернут лицом ко мне, и, казалось, не обращал внимания на несколько стюардесс, которые все время заигрывали с ним.
— Я так понимаю, ты начиталась всего в Интернете?
Никакого цинизма, как у Мэтта, в его голосе не было, просто откровенное любопытство.
— Ну, да. Я... следила за новостями некоторое время.
— Я не могу винить тебя.
Я думала про «Серебряную нить», пока Нейт терпеливо смотрел на меня.
— Так вы, ребята, росли в очень религиозных условиях?
— Да, очень.
— Ни за что бы не догадалась, — пробормотала я. Я шлепнула ладонью по рту — черт, я не хотела произносить это вслух — но Нейт только рассмеялся.
— Подумай о наших именах — Мэттью, Сет, Натаниэль. Все Библейские имена. Наши родители водили нас в церковь дважды каждое воскресенье. Наш дядя не так был этим поглощен.
— Ваши родители, — пробормотала я.
— Да. Мэтт очень тяжело перенес их потерю. Он был молод. Достаточно взрослый, чтобы помнить их, но слишком молод, чтобы действительно осознать. Я до сих пор не думаю, что он осознает. Он чувствует боль как никто другой из всех, кого я когда-либо знал, и всегда живет с ней. Он слишком эмоциональное существо.
Я молча смотрела на Нейта, надеясь на продолжение. Через мгновение, он продолжил.
— Я помню, как однажды мы были на отдыхе в штате Мэн и наш отец пошел в пещеру и исчез из поля зрения. Мэтт... — Нейт едва заметно улыбнулся. — Он шлепнулся вниз на песок и очень сильно плакал. Он думал, что наш отец пропал. Он был безутешен, даже когда папа вышел. Весь день эти огромные крокодильи слезы стояли в его глазах, и я мог видеть… — Нейт дотронулся рукой до своих глаз, — …я видел, это означало нечто большее для Мэтта, что наш отец исчез в темноте. Это было больше, чем страх. Это было словно предательство по отношению к нему.
— Каждая маленькая разлука творит больше, чем прощание, — сказала я тихо. Это была строка из «Серебряной нити». Моя любимая строка.
— Да, точно.
— Он всегда хотел быть писателем?
— Ой, я не знаю. Он сказал бы «нет». Он редко об этом говорит, хотя я однажды слышал, как он сказал, что единственная вещь, которую он ненавидит больше, чем писать — это не писать, — Нейт усмехнулся.— После того, как он оставил аспирантуру, я подумал, что он будет пить до конца своей короткой жизни. Но он начал писать и это стало его зависимостью.
