— Привет, — не очень уверенно крикнул он.
Ответа не последовало. Тогда Дэвид коротко разбежался, оттолкнулся от прорезиненного бортика и стрелой вошел в воду с таким расчетом, чтобы вынырнуть прямо перед ней. Пловчиха была вынуждена остановиться.
— Ты — журналистка? Не видел тебя здесь раньше. Меня зовут Дэвид Дункан. Я из… — репортер произнес название газеты, в которой работал, — хотел извиниться. Все — из-за этой проклятой темноты. Свернул не туда.
Девушка не ответила. Она медленно погрузилась в воду и вынырнула уже у поручней.
— А как зовут тебя? Я ведь имею право узнать имя той, которая едва меня не покалечила, — попытался пошутить Дэвид.
Незнакомка элегантно выбралась из бассейна и направилась в раздевалку.
— Элиз, — не поворачивая головы, уже возле самого выхода звонко произнесла она.
— А телефон… Могу я…
Дверь бесшумно закрылась.
«Элиз, Лайза, Изабелла, Алиса, Лиза, Элис…», — Дэвид перебирал в уме все знакомые ему формы показавшегося вдруг таким красивым имени. Оно неожиданно наполнилось неким тайным, ранее не заметным значением. Перестать думать о волшебном создании из душевой никак не получалось. Кто она? Служащая отеля? С таким чудным акцентом — вряд ли. Значит постоялец. Возможно, даже не журналистка, а чья-то ассистентка или продюсер. Ну не фотокорреспондент же. Такие хрупкие плечи не созданы для того, чтобы таскать неподъемные штативы. Хотя, вспоминая болезненный удар коленом, полностью отрицать последний вариант было бы преждевременно.
Попытка выяснить что-либо у портье ни к чему не привела. Он знать ничего не знал ни о какой брюнетке и всем своим видом демонстрировал, что больше ни на какое давление не поддастся. Не помогли даже деньги. Прохвост жадно рассматривал бумажку в 50 фунтов, тер лоб в попытке что-нибудь вспомнить, но все бесполезно. Когда Дэвид размышлял, как еще можно воздействовать на забывчивого служащего, вращающиеся двери выплюнули в холл с улицы Фаруха. Всегда восторженно-суетливый и даже веселый под стать своему имени[1] помощник на этот раз выглядел весьма сосредоточенным: схватил Дэвида под локоть и потянул в сторону.
— Я выяснил имя погибшего, — прошептал он.
— Как? Хотя к дьяволу детали, потом расскажешь. Кто он?
— Музейный сторож. Жил в районе аль-Русафа. Это здесь, совсем рядом. Я оставил машину у входа.
— Так едем сейчас же.
Портье взглядом проводил репортера и его помощника, а затем быстро снял телефонную трубку и стал набирать чей-то номер.
