Стеною камни из камней растут
На истинной окраине окраин…
Из прошлого не вспомнится ни дня.
Тот берег беден, неприютен, крут
И с трёх сторон обложен океаном.
Лохмотья пены сохнут на камнях…
Здесь камень не шершавей языка,
Но не болтливей стражника у входа
В покои королевы… Видит Бог,
Что мимо нас проносятся века,
А здесь почти ничто не происходит –
Наш берег неподвижен как лубок.
В обход идут живые времена,
Галеры, клипера и пароходы –
Здесь встретились начало и предел.
Вчера была Троянская война,
Тильзитский мир, Октябрьская свобода –
Случились и остались не у дел.
Всё отошло… Не то чтоб без следа,
А как бы невзначай и не нарочно.
Здесь кладбище великих перемен.
И будущее, не произойдя,
Становится обыкновенным прошлым,
Безмолвным достояньем этих стен.
И вечно чья-то тень за косяком,
И что ни день – не радость и не горе.
Вновь умирает на квадратах плит
Принц датский с окровавленным клинком…
Напрасно воют трубы Эльсинора –
Никто не знает: быть или не быть?
И снова – ни к чему любой вопрос,
О чем вы, люди, господи, о чем вы…
К чему величье дел и благость дней?!
И призрак, бледен, немощен и бос,
Идет с неоплывающей свечою
В просветах меж зубцами на стене.
