— Что это они? — удивилась Светлова.
— А вот и то они… — многозначительно закивал Сивый, — знают, видать, что он их не переносит. Вот и побежали от греха подальше…
— Не переносит?
— Да уж… Знает кошка, чье мясо съела…
— Какое мясо… какая кошка?
— Да уж… Молва-то, она впереди человека летит…
— Какая молва?..
— Ну какая, какая… Это все знают…
— Что знают-то?! — не выдержала Анна тягомотины, которую с таинственным видом разводил розовоносый Федорыч.
— Да то!
— Ты скажешь наконец или нет?
Аня покрепче ухватила поварешку, демонстрируя бомжу, что терпение у стряпухи на пределе.
— А вот и то… Сеструху-то у Олега Ивановича ведь цыганки украли.
— Цыганки?!
Анна застыла с поварешкой в руке.
— Да уж… Добрый человек Олег Иванович, милосердный. А вот этих сорок вороватых — на дух не переносит…
Молчал, как заговоренный… Хотя пьяненьким бомж страсть как любил травить всякие истории… но тут молчал. Так ему было страшно.
Только однажды, наевшись бесплатного благотворительного супа, которым кормил время от времени бездомную братию фонд капитана Дубовикова, Сивый как-то оттаял и поделился со своим соседом:
— Представляешь, баба мертвая лежит на чердаке… Недели три, не меньше, вся уже того… А вот, веришь ли, на груди живые цветы свежие… И замок на двери новый… Ну, вроде как ходит к ней кто-то, понимаешь?
— Да ладно заливать-то… — Сосед фыркнул.
— Это я, по-твоему, про бабу заливаю?!
— Ну, про бабу верю… Мало ли народу по чердакам и подвалам валяется…
— А что тогда ругаешься, что заливаю?
— То и не верю, что цветы… Хрень какая-то…
— И не хрень, тебе говорят, а цветы…
— Какие цветы-то?
— Ну… ну… — Сивый напрягся, пытаясь вспомнить хоть какие-нибудь цветы, которые доводилось ему видеть в жизни… И чтоб не на клумбе в сквере, где ночуешь, а букет… С чем бы можно было сравнить тот букет на чердаке… — Ну, как это… На Восьмое марта! — Федорыч-Сивый задумался, извлекая из тайников детской памяти какие-то смутные букеты, даренные когда-то учительнице в школе… — Да нет… Не как на Восьмое марта… Даже лучше. Вот знаешь, невесту однажды видел — свадьбу играли… И они около парка из машины вышли и конфеты всем дарили… И у нее вот такой букет!
— Дорогой, что ли?
— Жуть! Жуть, какой дорогой…
Сивый замолчал, пытаясь переделить воображаемую стоимость букета на бутылки. Но циферки скакали в пропитой слабой голове — никак не давались!
— Эх! — крякнул Сивый с досады. Не зная, как еще объяснить Вьюну, что за букет он видал…
— Точно дорогой? — Вьюн задумался.
