Стихотворения и поэмы | страница 38



       К цели мчится в просторах безмерных, —
И летят города, и плотина летит,
       И колеса, и утки, и люди.
Между 1911 и 1918

28. «Ты помнишь ли? Мы ехали с охоты…»

© Перевод Т. Стрешнева

Ты помнишь ли? Мы ехали с охоты.
Телега тарахтела всё сильней;
Туман осенний расстилал полотна,
Вдали мелькали проблески огней.
А серый дождь из бесконечной тучи
Шумел над нами, по плащам стекал,
Бил в наши лица холодом колючим
И в камышах то плакал, то шептал.
Но вот, услышав смех и говор милый,
Мы въехали в неспавшее село —
И счастье сразу душу осветило,
По жилкам и по косточкам прошло.
Между 1911 и 1918

29. «Когда в груди моей тревога…»

© Перевод А. Прокофьев

Когда в груди моей тревога
То потухает, то горит;
Когда потеряна дорога,
А на устах любовь дрожит;
Когда душа моя трепещет,
Как белый парус на челне, —
Тогда не жду я песен вещих
И не идут они ко мне.
А в тихий час, когда покоя
Поток нахлынет, — счастлив я:
Тогда, тогда я вновь с тобою,
Я вновь с тобой, тетрадь моя!
Между 1911 и 1918

30. ДЖЕММА

© Перевод В. Инбер

Тургенев, «Вешние воды»

Июльский день. Гудят шмели и пчелы,
Вся в золоте — акация жужжит.
Уснула мать. Легчайшим ореолом
На белом лбу спокойствие лежит.
За окнами на улице дремотной
Поет шарманка на старинный лад, —
А Джемма улыбается и смотрит
На то, как Санин продает оршад.
Улыбки. Шепот. Ощущенье счастья,
Любовь, которая уже близка.
И солнца луч, как светлый соучастник,
Касается цветов и потолка.
Между 1911 и 1918

31. «Белые щенята на соломе…»

© Перевод Н. Ушаков

Моей Романовке

Белые щенята на соломе,
Солнце греет мордочки щенят;
Цапля в синем небе, а на доме
Тени веток бродят и дрожат.
Слышно — в комнатах звенит посуда,
Песенка доносится с полей…
И как будто гостя ждешь оттуда —
Из страны, которой нет милей.
Скатерть мы расстелем под кустами,
Светлое откупорим вино, —
И, внимая шорохам над нами,
Вспомним всё, что было так давно…
Между 1911 и 1918

32. «Люби природу не как символ…»

© Перевод А. Дейч

Люби природу не как символ,
       С тобою схожий, —
Не для себя люби природу,
       А для нее же.
Она для нас не только тема
       Стиха, картины —
В ней необъятные высоты,
       В ней и глубины.
Порыв ее души могучей
       Всего сильнее.
Что, человек, твои порывы
       В сравненье с нею?
Она как мать. Так будь же сыном,
       А не эстетом.
Тогда ты станешь не бумажным —
       Живым поэтом.
Между 1911 и 1918

33. «Пером багряным вечность пишет…»

© Перевод Б. Турганов

Пером багряным вечность пишет
Бессмертные черновики,
И ветер ласково колышет