– Ладно, – сказала мама, – уже не плачу!..
Я поцеловал мамино лицо и выкрикнул:
– Отомри!
* * *
Вернулась мама. У неё грустные глаза. У неё всегда грустные глаза, когда она возвращается с кладбища.
– Поставить чайник? – спрашиваю я.
– Спасибо, – отвечает мама, – я сама. Тебе, наверно, пора уходить?
– Пора! – говорю я.
* * *
Раз в неделю, стоя перед креслом, в котором сидит глухой господин Лунц, я пою разные песни, а когда петь кончаю, господин Лунц, привстав из своего кресла, громко хлопает в ладоши и говорит: «Браво, мальчик, браво!»
Я, словно настоящий артист, кланяюсь низко-низко, а господин Лунц стоит с повисшими вдоль тела руками, и его лицо вдруг замирает.
«Отомри!» – мысленно прошу я, потому что глаза на лице господина Лунца такие, будто они заблудились и теперь не знают, куда им глядеть.
«Мальчик, ты удивительный доктор!», – говорит господин Лунц, и тогда госпожа Лунц протягивает мне двадцать пять шекелей.
Как-то я спросил:
– Вам нравится моё пение?
– Очень! – ответил господин Лунц. – Когда ты поёшь, я слышу Моцарта, Шуберта…
– Но я не пою Моцарта, – сказал я. – И Шуберта не пою…
– Разве? Но я слышал Моцарта!
– Я пел о котёнке, которому очень весело, – сказал я.
Господин Лунц пристально вгляделся в мои губы и вдруг рассмеялся.
– Ты доктор, – сказал он, – ты удивительный доктор!
* * *
– Мама, – говорю я перед тем, как выйти из дома, – господин Лунц считает, что я удивительный доктор…
– Так оно и есть! – улыбается мама, и я радуюсь, когда мама улыбается.
– Мама, – прошу я, – замри!
* * *
По дороге к глухому господину Лунцу, я думаю и о Моцарте, и о Лизе из пятого «д», и о моей маме, а когда мне приходит в голову мысль, что с моим отцом Это, конечно, временно, и скоро он снова будет жить так, как живут «до кладбища», тогда я вслух прошу:
– Отец, пожалуйста, отомри!
Оторванное ухо, приклеенная бровь
Приоткрыв дверь, Ната вздрогнула и, сжавшись под гладью розового халатика, спросила:
– С ума сошёл?
– Частично! – ответил я.
– Может, пьян?
– Нет!
Дверь распахнулась.
Я шагнул в комнату и понюхал Натины волосы.
– Запах твой! – определил я.
Ната закрыла глаза.
– Твой голос, будто у простуженной собаки, – шепнула она, пока я трогал под халатиком нежные бугорки.
Потом я сказал:
– У меня голос простуженной собаки, глаза сваренной рыбы, губы хохочущей совы, а ещё у меня протекают ноги.
– Может, туфли? – уточнила Ната.
Я молча оглядел стены.
Я не хотел разговаривать: ни о том, что между нами было, ни, тем более, о том, чего не было.
