Мамины глаза были над ним, и мальчик свистел до тех пор, пока глаза не улыбнулись.
– Чего тут стоять? – сказал мальчик.
Мама молча пожала плечами.
Под окном, на тротуаре, валялись куски разбитого стекла.
* * *
Обнявшись, они бродили по узким безлюдным улочкам Иерусалима, и женщина, искоса поглядывала на сына, думая о том, что ей, наверно, следует объяснить, почему она своей сумочкой разбила то окно, и почему люди посчитали, что она сумасшедшая. Наверно, я должна объяснить… Я должна… Найти бы слова…
* * *
…Он видел, какая я была счастливая, но сказал, что ему хотелось бы, чтобы я была ещё счастливее.
– Счастливее быть невозможно! – смеялась я.
– Возможно! – возразил он тогда, и я поверила, что такое возможно…
* * *
…На крохотном островке в Средиземном море, кроме нескольких рыбаков, мы никого не повстречали, и, после того, как он поставил возле воды палатку, я сказала:
– Такие места, наверно, лишь рыбакам известны!
Он улыбнулся и поцеловал мои волосы.
– Рыбакам и художникам! – сказал он.
– И влюблённым! – я губами коснулась его загорелой шеи.
А потом я лежала на песке и наблюдала за тем, как он работает, или, как завороженная, бродила вдоль берега. Подходя к холсту, за которым он работал, мне казалось, будто к нам из моря бесшумно подползают прозрачные волны, чтобы ласково лизнуть то мои ноги, то тонкую кисточку в его пальцах. «Кажется, ты замечательный художник!» – говорила я, и он молча улыбался. А когда он решил отдохнуть от работы, мы забрались в палатку и ели помидоры с чёрным хлебом, запивая холодным вином из бутылки, которую с утра закопали в мокрый песок. И ещё целовались…
– Хорошо? – спросил он.
Я взяла его руку, и мы побежали к воде.
– Хорошо? – спросила я.
Он танцевал в море, смешно поднимая ноги. Я танцевала рядом.
– О чём ты думаешь? – спросила я, когда мы снова легли на песок.
– О тебе, разумеется!
– И только?
– В раздумьях я однообразен…
Я поцеловала его руку и отвернулась.
Он приподнялся на локте и спросил:
– Что с тобой?
Я не ответила.
– Ты плачешь?
– Боюсь! – сказала я потом. – Боюсь, что мне слишком хорошо…
И вдруг он сказал:
– Хочу написать картину: затерявшийся посреди моря кусочек суши, голубой-голубой воздух, и в голубом купальнике – ты.
– Как мадонна? – спросила я.
– Пожалуй, – он прищурил глаза и улыбнулся. – Мадонна в голубом!
* * *
– Наверно, – сказала женщина сыну, – наверно, я должна объяснить…
Мальчик покачал головой. Он смотрел прямо перед собой.
– Как хочешь, мама, – сказал он.
