Хочется притормозить, хочется забрать его, увезти с собой, не знаю, куда, только увезти, отсюда, где стреляют, где убивают… ка-а-а-ак-кое там, джип несётся сам по себе, без руля и без ветрил, не повернёшь, не остановишь… дёргаю поводья, джип только грызёт уздечку, откуда у джипа уздечка, чёрт бы его драл…
Уже не видно внизу всполохов, отгремели взрывы и выстрелы. Склон уходит резко вниз, отдельные группки выживших бьются остатками оружия, переходят на арбалеты и каменные топоры… Тощий дикарь с размозжённым черепом видит меня бесконечно далеко, воздевает ко мне руки в бессильной злобе, что он там, а я здесь, наверху…
Лечу.
Не останавливаюсь.
Склон потихоньку поднимается вверх. Медленно-медленно. Люди в шкурах тащат по склону волокуши, худой погонщик нахлёстывает мулов, запряжённых в повозку с грубо сколоченными колёсами. Кто-то неуклюже мастерит первый ткацкий станок. Какой-то чудак клеит кожаные крылья, прыгает с колокольни, летит… чёрта с два он летит, падает. Пытаюсь поймать его, увезти с собой, не могу, слишком низко пали люди, чтобы до них дотянуться…
Люди поднимаются по склону. Медленно-медленно. Скатиться-то много времени не надо, а вот попробуй-ка поднимись, сто веков пройдёт, и ещё столько же.
Появляются какие-то машины, которых я раньше не видел, ну ещё бы, люди не стоят на месте, выдумывают крылатые велосипеды, какую-то хрень на воздушной подушке, посылают в космос самолёты, вот дурачье, одного реактивного двигателя тут мало, вы микросхемы-то изобретите…
Крестьянин обрабатывает поле причудливой сохой, выуживает что-то блестящее. Несёт на торжище продавать. На счастье, блестящий предмет видит молодой учёный, отдаёт за сверкучку последние деньги… В холодной комнатёнке на чердаке исследует переплетение проводов… пра-авильно, чем самим до микросхем додумываться, проще старые взять, которые от нас остались… учёный публикует за свой счёт дешёвенькую монографию, умирает от чахотки.
Лечу дальше. Вот, блин, сколько веков прошло, они наконец-то копаются с электронными лампами и транзисторами. Пра-ально, ну на хрена какого-то учёного слушать, лучше самим… а потом, когда уже вовсю пойдут айфоны и андроиды, кто-то раскопает архивы, спохватится, братцы-кролики, а это ещё такой-то Имярек сто лет назад открыл!
Так и вышло…. Что я говорил…
Город на плато приближается. Медленно, но верно, приближается. Джип машет крыльями быстрее, похоже, и сам увидел город, обрадовался. Дома, уходящие в бесконечность, улицы, запутанные сами на себе.
