Время неместное | страница 52



Войска Тамерлана…

Джордано Бруно…

Орфей…

Первый полёт первого человека в космос…

Архимед основывает Фейсбук…

Всё смешалось в бешеном переплетении событий…

VII

– А можно, я вам на этаж подниму?

Миленький, а ты мне шторочки не повесишь?

– А у вас хлебнуть чего не найдётся, жара такая…

Да ты меня не любишь, не любишь, я тебя ненавижу!

– Да после первой встречи нехорошо…

А вам Ирочку? А Ирочка…

Глава 6. А это точно не я

Вон пшли, ком-му сказал…

Ага, щ-щас. Пойдут они вон. Разбежались. Бегут и падают…

Не уйдут. Знаю, не уйдут, если уж вломились в дом, ворвались, так чёрта с два я от них избавлюсь, чёрта с два. И так уже давненько они у меня не были, то соседа сверху пугали, то соседа снизу, то соседа ещё где-нибудь, мало ли их…

А теперь до меня добрались.

А?

Кто?

Да сны.

Какие?

Да эти… самые. Нехорошие. Тревожные. Нет, не эти, после которых проснёшься с криком, сердце колотится, и как маленький, свет в комнате зажжёшь, потому что в темноте оставаться боишься… Это-то ещё полбеды, хотя тоже ничего хорошего. А такие сны, после которых ещё не сразу проснёшься, выволакиваешь себя из сна, по кусочку, выныриваешь, и как будто держит тебя кто-то снизу, тянет. Как бывает на речке, когда запутается за ногу дрянь какая-нибудь…

Ладно, не о том речь. Так вот. Сны. Дрянные сны. Конечно, если так посмотреть, ничего дрянного, только…

Это даже не мои сны. Сны каких-то предков, откуда-то из ниоткуда, как поднимаемся, идём по склону, по горе, вверх, вверх. Через войны, через революции, через крестовые походы и костры инквизиций, через безумные бойни и гекатомбы жертв, через колючие проволоки и газовые камеры.

Идём, поднимаемся, выше, выше, высылаем разведчиков – самых отчаянных, самых беспокойных, они уходят вперёд, возвращаются израненные, измученные, измождённые, рассказывают про паровые котлы и самолёты, адронные коллайдеры и плоские экраны.

Их выслушивают.

Обвиняют в ереси.

Жгут на кострах.

Идут дальше. Через холод и тьму, через битвы и заговоры, иногда – своими глазами во сне видел – так заблудятся в тумане, что повернут назад по оси времени, отсюда и появляются легенды про оживших мертвецов и яблоки, падающие вверх…

Сны…

Нехорошие сны…

Снится плато, наше плато, великое, светлое, блаженное, лучший из миров, чёрт бы его драл. Вижу в земле под плато что-то чёрное, клокочущее, оно тает, его всё меньше, меньше, и плато – чёрт бы его драл – медленно-медленно скользит вниз.

Оседает.

Проваливается само в себя…


…просыпаюсь – с бешено бьющимся сердцем, выволакиваю себя из сна, пусти-пусти-пусти, сон не пускает, держит зубами за ногу, штаны пижамные порвал, тварь…