— Не согласен! — я упрямо тряхнул головой. — Самоубийц спасают даже вопреки их желанию!
— С чего ты взял? — округляет глаза шеф. — Разумное существо имеет право призывать свою смерть, и только самые близкие родственники могут вмешиваться. Связанные узами и имеющие право на данного разумного, поскольку он стал их частью. И никто больше.
Я прикусил губу. Действительно, ангельские взгляды на жизнь и смерть сильно отличаются от человеческих, и мне это уже давно и хорошо известно. Не стоит так подставляться.
— Хорошо, пусть так. Но они не хотят умирать, Биан. Они хотят жить, — неожиданно приходит мне на подмогу Иол. — Однако их не спрашивают. За них решает Повелитель.
— Хорошо, Летящий под дождём, — помолчав, соглашается Биан. — Да, это довод.
Я улыбаюсь. Вот за что я люблю своего шефа, так это за справедливость. Никогда не упирается рогом, если не прав.
— Ладно, первый пункт закрыли, — Биан снова теребит ухо. — Хотя убедить меня — это одно, а Верховный Совет — совсем другое… Тогда следующий вопрос — на кого там можно опереться?
Я снова благодарно улыбаюсь. Что значит многолетняя служба в органах… Сам не замечая, шеф конкретизировал вопрос. Ангел со стороны задал бы его примерно так: «как ты себе всё это представляешь?»
— На тех, кого я видел. На таких, как они.
— Вот как? — Биан выгибает тонкую бровь. — И сколько их там? Каков процент относительно живых на кладбище?
Я молчу. Да, это вопрос. Действительно, сколько? И насколько живых?
— Вот именно, — шефу отлично видны все мои мысли. — До сих пор ты видел двоих. Один из них давно усопший поэт, он же обходчик побережья — кстати, до сих пор восхищаюсь, классно ты тогда сработал… Второй — ныне живущий художник, он же обходчик подземных коммуникаций. Если ещё жив, конечно. Из сих двух видений ты заключил, что на Оплоте Истинного Разума полно творческих личностей, гениев и т. д., над которыми довлеет жалкая кучка злобных олигархов, Носящих Имя, с носителем Зла в галактическом масштабе, Повелителем Вселенной во главе. А может, всё наоборот?
Биан смотрит мне прямо в глаза.
— Одно-два дерева посреди пустыни — это не лес, Рома. И никогда не станут лесом. Аина! Аина, ты спишь?
«Я не сплю. Я думаю. О чём, можешь прочесть сам, не маленький».
— А ты вслух. И подойди сюда, пожалуйста, а то твой светлый облик теряется в гуще твоих замечательных цветов.
Аина дисциплинированно покидает своё излюбленное место, подходит к нам и усаживается по-турецки, замыкая как-то сам собой образовавшийся тесный круг. На душе у меня тепло — вот они, мои товарищи… Бросили работу ради моей идеи…
