— ПАПА! — Семенов оборачивается. Приклад автомата вместо головы бьет его по плечу. Он вскидывает свой автомат, стреляет короткой очередью. Нападавшего отбрасывает к стене. Двое других начинают суетиться — солнце, выскочившее из-за супермаркета, ослепляет их. К стеклам супермаркета прилипли любопытные физиономии подростков.
— В машину, — коротко командует Семенов. Поворачивает ключ зажигания. Резко сдает назад, таранит «Форд». Вера вцепилась в его руку. Сзади стучат выстрелы.
Вера смотрит на бронзовую шею отца, по которой стекают капли пота. Он моргает. Снова.
— Папа, — говорит она вопросительно.
Он открывает рот, изо рта стекает струйка крови. Вера перехватывает руль.
Теперь она за рулем. Отец на пассажирском сиденье. Навстречу пролетает знак «Конец населенного пункта».
Полуразрушенная станция метро. На столе лежит оружие и патроны. Истошно стучит автомат, рядом бухает дробовик. Волны зомби разбиваются в кровавые клочья. Уже почти стихает, как вдруг издалека доносится утробный рев. Это Танк. Огромный зомби-мутант с гипетрофированной мускулатурой, с легкостью расшвыривающий вагоны и каменные глыбы. Палец жмет гашетку, но бесполезно — Танк все ближе, он наклоняется, смотрит маленькими красными глазками и обрушивает на тебя свои чудовищные кулаки. И все меркнет.
По инерции палец Сергея еще теребит кнопку мыши.
— Ты ел? — Ирина смотрит на него, сидящего за компьютером, судя по всему, довольно давно. Она постарела, у рта складка, волосы растрепаны.
— Я ел помои, — ровным голосом отвечает Сергей.
— Это не помои, Сереж, это… еда.
— А давай я тебя ими накормлю. Давай? — он встает из-за компьютера, его покачивает. Замахивается. Она привычно вздрагивает. В комнате так холодно, что у нее идет пар изо рта.
— Закрой окно, — говорит он, — сука.
— Сережа, пусть немного проветрится, а? Здесь ужасно пахнет…
— Ира. Ты не поняла. Закрой окно. Мне холодно. И я хочу есть. Я жрать хочу.
— Ты не был на улице сегодня?
— Хочешь, чтобы меня убили. Ты этого хочешь.
— Нет!
— Тогда не задавай идиотских вопросов.
* * *
Кабинет в старом советском стиле — тяжелый длинный стол, темные деревянные панели, стены в рейках, полное ощущение, что ты в гробу. За столом суровые мужчины в пиджаках и несколько женщин, в том числе Ахматова, цветущая на общем темно-сером фоне как майская роза.
— Давайте, товарищи, обсудим, с чем мы столкнулись и что нам с этим делать, — говорит председательствующий, судя по фирменной стрижке — человек из органов. — Ситуация на сегодня такова, что поддерживать жизнедеятельность всего города мы больше не можем. Возможны голодные бунты. Уже наблюдаются эпидемии. Их механизм до сих пор неясен, за что отдельное спасибо нашему министерству здравоохранения…
