— Ну, конфеты, — не понимая, к чему он клонит, ворчливо ответила Вика.
— Не «ну, конфеты», моя радость, а вишня в шоколаде, твое любимое угощение... — таинственно понизив голос, продолжал Вадим Григорьевич. — Но это не просто конфеты. Это одна из твоих благоприобретенных привычек, которые я уважаю... Пошли дальше. — Вадим Григорьевич потащил Вику на кухню и ткнул пальцем в растение, увившее дверной проем. — А это что, по-твоему?
— По-моему, цветок, — почему-то испытывая к мужу прилив давно забытого почтения, ответила Вика.
— Это не просто цветок, — нравоучительно заметил Вадим Григорьевич, — это повитель. Когда ты посадила ее в горшок, она была с мизинец, а за время нашей с тобой жизни обвила двойной рамой вход в нашу столовую. Ты ухаживала за ней, поливала, даже, помнится, как-то раз пересаживала из одного горшка в другой... Пошли дальше.
Теперь они остановились перед трюмо.
— А это кто?
— Это я, — вздохнула Вика.
— Кто «я»?
— Ну я. Вика, твоя жена.
— Вот именно! Умница! — как бы в восторге произнес Вадим Григорьевич. — Моя дорогая, я бы добавил, жена. Это твой статус. Ты не студентка, не актриса, не еще какой-нибудь деятель, а моя дорогая, как я уже заметил, жена. Ты потому видишь себя, детка, такой хорошенькой в этом откровеннейшем из предметов домашнего обихода, что ты — моя жена. Ты здорово сохранилась. Это я сохранил тебя такой, дав тебе полную свободу, вид из окна, всевозможные сладости... Поэтому ты — это ты... А в чужих зеркалах ты уже будешь не ты... Кто еще даст тебе так много разных разностей?
Вика, растроганная, погладила мужа по седой шевелюре.
— Погоди, детка, я еще не закончил свое выступление. — Вадим Григорьевич подвел Вику к своему вертящемуся креслу. — Садись, я тебя покатаю. — Он и в самом деле принялся вращать кресло с Викой из стороны в сторону, как бы укачивая ее. — Другой мужчина не станет катать тебя в кресле и кормить вишней в шоколаде. Он будет относиться к тебе как к ровне, такому же борцу с житейскими трудностями, как и он сам... Он спросит с тебя не как с девочки, а как со взрослой женщины. А ты к этому, дитя мое, не готова.
— Димуля, но ведь я влюблена, — жалобно глядя на мужа снизу вверх, проныла Вика. — Разве тебе это не обидно...
— Дети должны переболеть детскими болезнями, — изрек муж, — и взрослые не сердятся на них за это... Прежде я думал, что придет время, и ты оставишь меня, как прочие мои жены... Но тебе без меня не выжить. Твои предшественницы были стервы и умели устраиваться в жизни. А ты, моя птичка, не умеешь. Ты щебечешь себе и не знаешь, что за этими серебристыми елями притаились страшные волки действительности. И потом, ведь я тебя люблю, ты хорошая хозяйка и аккуратистка, в отличие от моих прежних спутниц жизни, хоть они были умными, а ты совсем глупышка... Детка, — Вадим Григорьевич вдруг встал перед ней на колени, — ты не жди моей смерти, прошу тебя!
