— Прочитай мне стихи, — мягко перебил поток его речи Хозяин.
— Но мы так не договаривались! — воскликнул Влад. — Разве я должен был еще и эти стихи учить, из писем?
— Конечно. Ведь ты, Тарас Балашов, как раз и сочинил стихи о молочае. А разве поэт может не помнить своих собственных стихов?
— Я не сообразил. Конечно, должен. Я заучу их сегодня же.
— Хорошо. Заучи обязательно. Тебя могут попросить их почитать.
Влад помолчал, думая, говорить или нет о своей догадке. Решил все же сказать. Так и закончил урок:
— Вот и вся история… Ах да! Забыл одну маленькую деталь. В самом конце этой истории Тарас Балашов умер.
Хозяин с удивлением уставился на него.
— С чего ты взял?
— Ну, его положили на операцию… А ему нельзя наркоз…
— И что?
— На этом переписка обрывается. Я подумал…
— Тарас Балашов жив, — твердо сказал Хозяин. — Жив как вечный Жид, как сам Ленин — живее всех живых, будь он неладен!
Он достал из барсетки листок бумаги, развернул, шаркнул им по столу в сторону Влада:
— Ознакомься.
Влад глянул. Это было продолжение переписки. Операция прошла успешно, только на другой же день доктор ушел в отпуск и взял компьютер с собой. Тарас остался без связи. Поправился, вернулся в Москву и сразу написал Наталье. Пообщавшись несколько дней, они договорились увидеться. Последнее письмо было датировано сегодняшним утром:
«Значит, в семь. Жду тебя у памятника Пушкину. Традиционное и самое лучшее место в Москве для встреч! Позвоню.
С уважением и наилучшими пожеланиями, Тарас Балашов».
Это было выше его понимания. Если Тарас жив и пишет ей письма, то почему он сам с нею не встретится? Допустим, он и руководит всем этим процессом, он и стоит за Хозяином, а тот всего лишь исполняет его волю. Но зачем?
Спрашивать было бессмысленно. Хозяин меж тем взял со стола телефон Влада, набрал номер и, задержав палец на кнопке вызова, поднял голову:
— Готов с нею поговорить?
— Сейчас?
— Считай это своей работой. За работу будет уплачено.
Кнопка была нажата.
— Здравствуйте! — неуверенно проговорил Влад.
— Вы с нею на «ты», — шепотом заметил Хозяин.
— Здравствуй, Наташа! — звонко выпалил Влад, чувствуя, как капля пота ползет по ложбинке спины, да и лоб покрылся градинами. — Это я, Тарас.
— Здравствуй-здравствуй! — услышал он высокий задорный голос. — Можешь не представляться: узнала. Значит, ни ты, ни я не передумали, и памятник Пушкину никуда не убежал?
— Так точно!
— В военном госпитале набрался таких словечек?
— Именно! От красномордого майора.
