Длительно беседовать с мужчиной, являвшимся в неприличных сновидениях, лучше подальше от кровати.
— Пойдем на кухню, — предлагаю я, и мы покидаем спортивный зал.
Кухня дорогих однокомнатных апартаментов поразила размерами даже меня. Это столовая, кабинет, гостиная и видеосалон. Все фотографии висят здесь.
— Мой класс, — говорит Лева и подводит меня к фотографии довольно взрослых школьников. — Замечательные ребята.
— А девочки? Тоже замечательные?
— Я имел в виду всех, — не уловив подтекста, говорит хозяин квартиры. — Когда я заболел, девчонки выхаживали меня, как сестры. Суп варили, макароны по-флотски…
— Тортики носили… — не удержалась я.
— Да-а-а, — кивнув, тянет Лев, — носили. И тортики, и цветы. — И смотрит на меня с недоумением. — У меня хорошие ребята. Есть секция женской самообороны, но ее ведет Маша, моя однокурсница по физфаку.
Очень хочется спросить: «А где эта Маша на фотографиях?». Но проявляю выдержку и пытаюсь вычислить физкультурницу сама. Вариантов несколько. Наиболее предпочтителен этот — невысокая коренастая девушка, мускулистая, как Ван Дамм. Если же физкультурница вон та изящная брюнетка, мое дело плохо. Но, приглядевшись внимательно, понимаю — на бедре брюнетки рука не Левы, а какого-то казаха.
И мне становится невозможно стыдно. Завтра же затащу в эту квартиру Маргариту Францевну… нет — Ираиду Яковлевну и проведу по залу с экспозицией спортивных достижений. Толстушка Ираида придушит сплетниц, как курят!
На длинном полированном столе стоит бутылка коньяка и тарелочка с тонкими ломтиками лимона. Лева наполняет два фужера — один на два пальца, в другой плеснул на донышко.
— Мне нельзя, — поясняет Лев, — завтра день тяжелый. Готовлю ребят к соревнованиям в четверг. Надо держать марку…
— А тогда… ну, помнишь… мы ночью у лифта встретились… Ты со школьниками победу отмечал?
— Нет, — смеется Лев, — с моими старыми друзьями. Парни из Чехии приехали, «золото» привезли. Пива, как всегда, не хватило…
Коньяк приятно густ и выдержан. Как мое поведение. Я вся сдержанна и тяну паузу. Мне слишком хорошо на этой кухне, среди людей, улыбающихся с фотографий. И кто сказал, что у боксеров зверские морды? Ничего подобного. Лева с капой во рту — само добродушие. Особенно если рука задрана вверх, а рядом стоит унылый негр.
— Сколько тебе лет? — спрашиваю я.
— Тридцать два. И никогда не был женат.
Упоминание о семейном положении напоминает мне мою молитву: «Миша умный, добрый, чуткий, нежный».
