И действительно обошёлся. Топал себе впереди всех, в кромешной темноте, только каждые три минуты уточнял у Заура маршрут. И не споткнулся ведь ни разу!
– Ну ты зверь, Василий, – уважительно заметил Петрушин. – Что, действительно в темноте видишь?
– Да ни хера я тут не вижу, – заскромничал Вася. – Просто чувствую. Мы ж не через «дикаря» ломимся, а по тропинке идём. А ты что, ногами не чувствуешь, где тропинка, а где просто так?
– Не чувствую, – конфузливо признался Петрушин через пару минут – попробовал без прибора. – Без прибора вижу только Костину спину и шаг в шаг ступаю. Но не чувствую.
– А я тем более не чувствую, – буркнул Костя. – Я не мутант, у меня на ногах дополнительных органов восприятия нету.
– Да вы просто какие-то недоразвитые, – беззлобно констатировал Вася. – Надо же – не чувствуют они…
По мере приближения к ущелью обстановка, а вслед за ней, как ни странно, и погода постепенно менялись. В облаках стали появляться разрывы, через которые загадочно желтела луна, немного посветлело, подул северный ветер, туманный застой сдуло куда-то за Терек. Вскоре стали попадаться грязноватые снежные проплешины, а местами целые сугробы, заметно похолодало. Через некоторое время и остальные без приборов стали различать тропинку, по которой их вёл Заур.
К ущелью вышли в 19.30 – на полчаса позже расчётного времени.
– Ну вот, совсем другое дело, – прошептал Петрушин, убавляя до минимума громкость радиостанции. – Если бы мы и сюда секунда в секунду добрались, я бы уже запаниковал… Всё, хлопцы, дышим через раз, ступаем на носочек, суставами не хрустим…
Добравшись до склона, минут десять лежали, осматриваясь и впитывая обстановку. Обстановка, я вам скажу, была очень даже многообещающая – как в тех фильмах ужасов про оборотней и прочих злобных вульфов. Сильный северный ветер гнал по ночному небу косматые густые облака, регулярно обнажая щербатый лик луны, который уже не желтел, а был мертвенно-бледным, похожим на обглоданную рыбами голову всплывшего по весне сентябрьского утопленника. Неровные сугробы оттеняли зловещую черноту скал и причудливо складывались в тотемный узор боевого окраса ирокеза. Из ущелья наносило каким-то странным запашком, похожим более всего на что-то такое…
– Что-то могилой тянет, – принюхавшись, заявил Вася Крюков. – А, Костя?
– Да чтоб у тебя язык отсох! – сердито прошептал психолог. – Откуда такие дрянные ассоциации? Просто сыростью наносит – ущелье всё же…
