— Вы не могли бы мне написать адрес. И, если можно дайте стакан кока-колы, — решил Виктор.
Бармен широко улыбнулся.
— С удовольствием, синьор. Это настоящий напиток джентльменов. Так говорят по телевизору, — мексиканец ловко откупорил одну бутылку, достал высокий стакан, бросил туда несколько кусочков льда и вылил всю бутылку. Пока Виктор пил, бармен быстро написал адрес Дренковича на бумаге.
— Вот здесь проедете налево — я нарисовал вам и схему, чтобы вы не заблудились.
— Спасибо, — Виктор положил на стойку доллар, — сдачи не надо.
— Вам спасибо, синьор, — мексиканец уже обслуживал другого. — Что вам угодно, синьор?
«Фольксваген» медленно ехал по неосвещенным улицам. Доехав до пристани, Виктор свернул направо, показались маленькие, одноэтажные дома. У дома номер четырнадцать Виктор остановил машину. Вышел, осмотрелся. Кругом была тишина, здесь, видимо, жили рабочие порта, рано ложившиеся спать. Он направился к дому. Резко постучал. Тишина. Он постучал еще раз. Старческий голос за дверью тихо спросил:
— Кто там?
— Мне нужен Видо Дренкович, — громко отозвался Асенов.
— Кто вы такой? — раздалось из-за двери.
— Я клиент «Юнайтед Карбайд», — решил соврать Асенов, — мне нужно поговорить с Видо Дренковичем.
Дверь со скрипом отворилась. На пороге стоял старик лет семидесяти. Слезящиеся глаза внимательно осматривали гостя. Видимо, старик остался доволен.
— Проходите, — он чуть посторонился.
Виктор прошел в комнату. Всюду царили грязь и беспорядок.
Виктор, оглядевшись, сел на единственный стул, стоящий у окна. Старик сел рядом, на кровать.
— Ну, что вам нужно? — спросил он.
— Вы Видо Дренкович?
— Да, я.
— Вы фотограф компании «Юнайтед Карбайд»? — еще раз спросил Виктор.
— Да, это я. Говорите, что вам нужно и побыстрее уходите — я очень устал и хочу спать.
— Я из Нью-Йорка, — сказал Виктор, от которого не ускользнуло, что при упоминании этого города старик вздрогнул. — Две недели назад вы звонили своему клиенту, который часто пользовался вашими услугами — Вальтеру Вольрафу.
— Что с ним случилось? Я звонил ему домой, никто не отвечал.
— Он умер, от сердечного приступа.
Старик молчал. Затем дребезжащим голосом спросил.
— У вас нет сигарет?
Виктор похлопал себя по карманам.
— Я не курю.
— Вы на самом деле приехали из Нью-Йорка? Вы следователь или полицейский инспектор?
— Ни то, ни другое. Я друг Вальтера Вольрафа, — решил чуть соврать Виктор, — а почему вы решили, что я должен быть из полиции.
— Я ведь все слышал, — неожиданно сказал старик, — но боялся идти в полицию. Я ведь эмигрант. Еще во время войны бежал из Югославии, а потом из Канады. У меня всегда были неприятности с полицией. И когда я услышал, что кого-то убивают, я просто испугался.
