Мы падали. Нас поражали.
Но в муках отчаянных все ж мы кричали:
«Мы явимся снова, придем!»
Серые дни поползли по земле.
Попрятались красные зори, забытые надежды, был выжжен сомненьем порыв.
То яростно бился о камни, то черной тоской залегал по долинам ветер –
бездомный скиталец, таился и жался измученный.
Но все ж, собирая последние силы, он вихрем взвивался в заснувшие выси, тучи ленивые вмиг разрывал и показывал солнце;
падал стремглав он опять с вышины, буйно туманы в низинах кружил и свистом пронзительным день прорезал:
«Мы явимся снова, придем!»
Кутали землю, как трауром черным, душили тяжелые ночи.
Шарила в царстве своем, разгулялась костлявая смерть. Плакал дождем постоянно рассвет,
в саванах белых все шли без конца вереницы… Злые и жадные тени кружились над жертвой, ее поругали.
Вздох проносился предсмертный, глубокий, глаза потухали…
Но блеском последним все ж тьму прожигали:
«Мы явимся снова, придем!»
А на том берегу пировали.
Там – танцы, безумно веселые танцы.
На чьих-то могилах воздвигнуты новые замки. Музыка в диком угаре неслась:
«Он умер, он умер. Не встанет».
