- Сумею, - твердо сказал Семка. - Я стоял в воротах летом, когда был в пионерском лагере.
- И сколько пропустил?
- Пять, - улыбнулся Семка, - но мы выиграли. Было 7:5 в нашу пользу.
Я подумал: неплохо, что хоть раз он стоял в воротах.
- Слушай, - сказал Семка, - завтра будем играть честно.
- Конечно, - кивнул я.
- Забудем, что мы друзья.
- Забудем, - повторил я.
- Ты бей как можно сильнее, - сказал Семка.
- Хорошо, я буду бить что есть силы. Я тебе обещаю.
- Хорошо. - Семка улыбнулся. - До завтра.
- Пока, Сема. - Я тоже улыбнулся. - Держись завтра.
Такого матча еще не помнила история школьного спорта. Десятки болельщиков столпились у белой черты, за которой начиналось поле стадиона. Полем его можно было назвать условно, потому что на нем не росло ни травинки.
Матч начался бешеными атаками нашей команды. Мы буквально прижали мой бывший класс к воротам.
Я, потом Мишка Зайцев, Толька Дашкевич с пяти метров расстреливали ворота, в которых второй раз в жизни стоял Семка. Но Семка делал невозможное. Он бросался в ноги, перехватывал передачи, ложился на мяч...
Ободренные тем, что их ворота непробиваемы, ребята из моего бывшего класса стали все чаще врываться на нашу штрафную площадку. Мне приходилось отходить на защиту. Но гола все не было.
- Что творится с Семкой? - спрашивали у меня ребята в перерыве.
- Не знаю, - сказал я. - Он второй раз в жизни стоит в воротах.
- Ему надо бить повыше, - сказал Зайцев. - Он маленький и высокие мячи не возьмет.
- Я подумал об этом, - кивнул я. И я представил, как мы забьем гол в ворота Семки, и мне стало жаль Семку и всех ребят. Почему так получается, что я делаю все шиворот-навыворот?! И сейчас вот играю против своих. Кошмар какой-то.
И вот второй тайм. Я прорываюсь по своему краю, навешиваю мяч на штрафную. Там его перехватывает Мишка и бьет в верхний угол. Семка кончиками пальцев достает до мяча, мяч ударяется в штангу, и защитники отбивают его подальше от своих ворот.
"Чуть-чуть выше, - думаю я, - и Семка не возьмет".
Я обвожу одного защитника, второго, бью, но мяч попадает в лицо Леньке Александрову, который бросается мне наперерез.
Болельщики хохочут. Ребята из моего бывшего класса свистят. Они думают, что я нарочно залепил по Ленькиной физиономии. А у меня случайно вышло. Я совсем не хотел, он сам налетел на мяч.
Ленька тоже решил, что я нарочно ударил его мячом по лицу. Я вижу, как он злится, и слышу его шепот:
- Подожди, Коробухин!
