Я пробыл у него в гостях несколько часов, общался с женой и двенадцатилетним сыном, но так и не услышал от них ни одного украинского слова. На папины планы они смотрели как на временный «бзик» и всерьез не принимали. Да и сам он все как то не решался приступить к их активной реализации, ведь и в «украинском Днепропетровске» (а точнее, русском губернском городе Екатеринославе), где он жил, все и поныне говорят исключительно по русски…
Наша дискуссия получилась скоротечной и быстро себя исчерпала. Спорить, в общем то, было не о чем. Опровергать небылицы, которыми его напичкали, я считал делом бессмысленным. Он все равно никаких доводов не воспринимал и тщательно избегал обсуждения конкретных исторических, этнических или политических проблем. А точные даты и цифры вызывали в нем озлобленное раздражение. На любые мои возражения он долбил один и тот же ответ: «русские веками угнетали украинцев»… «все несчастья Украины от России»… «Россия и сегодня эксплуатирует нас и угнетает»… ну и все в таком же духе… Мне, наконец, стало скучно и грустно одновременно. Жаль его было. Та убогая и пошлая политическая доктрина, которую он теперь исповедовал, построенная на ненависти и лжи, совсем не шла к нему, — доброму, отзывчивому, простодушному, в иные моменты по детски наивному человеку. И это резкое несоответствие ясно говорило, что новые «убеждения» моего товарища — всего лишь результат подлой и коварной пропаганды. Воспринимать Валерия в качестве «врага», сознательно находящегося «по ту сторону баррикад», было бы ошибкой, он просто временно дезориентирован. Какие уж тут споры… Интерес представлял разве что сам факт «обращения», а точнее его источники. Об этом стоило поговорить.
«Да, начитался же ты всякой мерзости за девять лет своей жизни здесь», — решил я подвести черту под нашей бесплодной перепалкой. Однако, к моему удивлению, оказалось, что по большому счету ничего то он и не читал: о Грушевском, Крипьякевиче, Дорошенко, Полонской Василенко, Костомарове и прочих только слыхал, а из современных глашатаев украинства даже и фамилии ни одной не мог назвать… Тогда все почерпнул из «телеящика»? — предположил я. Но, как выяснилось, телевизора он почти не смотрел, разве что футбол, да изредка какой нибудь фильм. И политики по прежнему сторонился: на митинги не ходил, во время выборов за укрнацюков не агитировал (хотя исправно за них голосовал, в отличие от жены, поддерживавшей коммунистов), в общем, старался как будто подальше держаться от всей этой грязи… и в то же время по уши в ней утопал. «Кто же тогда тебя так нагрузил?» — «Да брось ты! — сразу рассвирепел Валерий. — Никто никого не грузил, все это давным давно известно, а истории, сочиненной в угоду великодержавным шовинистам, уже никто не верит». И он тут же, весьма кстати, поведал мне несколько басен из «Истории Русов», в их числе о Батурине, «сожженном вместе с жителями», и «тысячах казненных в Лебедине». «Даже фашисты так не поступали» — с полным сознанием своей правоты подытожил мой визави… «Истории Русов» он, впрочем, тоже не читал. Но где то же должен был все это слышать!.. И здесь меня осенила догадка: радио! Ну, конечно. Я же был у него в мастерской и единственным развлечением от монотонного труда служил в ней радиоприемник. Я и обратил на него внимание лишь потому, что из его утробы раздавалась не обычная попсо бессмысленная «композиция», а нечто похожее на «интеллектуальную передачу»… Помнится, речь шла о Киево Могилянской академии. Это меня и удивило: обычно наши трудящиеся внимают местечковым «эфирам», расплодившимся на всем пространстве исторической России и щедро потчующих своих несчастных слушателей мерзопакостным репертуаром «звезд» типа Верки Сердючки или «Мумми троля», перемежая эту «духовную пищу» убогим набором погоды, сплетен, уголовной хроники и т. п. дребедени. А тут неожиданно передача с явной претензией на «серьезность». «От попсы уже тошнит, — коротко объяснил Валерий, — а эти бубнят себе потихоньку, фон создают, ну и ладно»…
