— Слушай, давай Басова запустим? Он у нас человек известный, с Путиным на короткой ноге. При нём точно никого убивать не станут и требования ваши выполнят.
— Да он в Кремле ногами двери открывает, — подхватил Кирилл.
— А помните, ребятки, как он с Джорджем Бушем разговаривал? — серьёзно сказал Тарас.
— Ой, я помню! — во весь рот улыбалась хмельная рыжая Оксана, — Я на съёмки ездила.
— А я снимал, — вылез растрёпанный Махно. — На камеру SUPER-VHS!
Боец Малый мгновенно принял решение. Если эти козлы не трендят, депутат — фигура ценная. Вон, на "супер" какой-то снимают… на простую камеру его, значит, западло снимать. А если это всё-таки спецназ, вопреки умненькому Москвичу, придумал какую-то хитрожопую штуку — пора зарабатывать очки — я, мол, туточки самый случайный и даже нехреново всем помог. "Если что — прямо всех, на фиг, вместе с Москвичом — на глазах у ментов… геройский поступок российского солдата… служу России — и ваших нет…" — пронеслась в голове холодная трезвая мысль. Мысль, кстати, очень толковая, пацаны! Обмозговать её надо крепко…
Он уже выходил, пятясь, в коридор и следя за стоявшим Кириллом. Выстрелов не было слышно. Да и вообще, стало как-то подозрительно тихо.
Ох, неужели газ?!!
Нет… бубнят… и во входную дверь вдруг заколотили со свежими силами.
Он увесисто торкнул в дверь прикладом. Во, поди, там в штаны наложили! Гы-гы…
— Чё надо?
О, как там заорали!.. Ну, пусть орут… мы и так в курсе. Пусть вползают по одному, он их на мушке подержит… и граната — друг солдата… вот она, малышка, наготове.
— Пацаны! К нам депутат! Из Москвы-ы-ы! — радостно надрывался он, чувствуя, что всё складывается клёво, что, как бы там оно ни повернулось, он, — уральский пацан Стас Зломанов по кличке Малый, — всегда вставит Фортуне в очко по самое "не хочу"…
— Господин депутат-с Государственной Думы, член комитета по безопасности, а ругаются, как извозчик, — буркнула Яна, набирая очередной номер.
После того, как Басов размахивая депутатским удостоверением ("а то его каждая собака в городе не знает" — подумала она) наорал на каких-то квёлых, но настойчивых ментов, пытавшихся вытолкать их из подъезда АТР, самым главным было дозвониться хоть до кого-нибудь внутри студии.
— Вы только, Бога ради, не стучите в дверь! — трясущимися губами шипел Борщ, он же Марк Резкий, он же Игорь Борчиков, шеф-редактор отдела новостей. — Блин, слава Богу, я опоздал! — в сотый раз нервно хихикнул он.
"Вот, ведь, странный парень, — подумала Яна. — Трусит, дрожит… а не уходит!.. Почему? За коллектив боится? Что-то не похоже на него, ох, как не похоже!.."
