Хорошая версия, безусловно, но где тогда черепашки-ниндзя и Бэтмен, вот вопрос на миллион уже не долларов, но каких-нибудь консервов.
— Проф?
— Да, моя дорогая, хочешь спросить еще что-то?
— Вы когда начали курить?
Проф пожимает плечами, продолжая курить дорогущие папиросы, которые, сто пудов, закатывали на крутых бедрах темнокожие, загорелый и грудастые кубинки… В темноте светятся огоньки — то ли чьи-то глаза, то ли, действительно, блуждающие огни, вроде огней святого Эльма.
— А божественных сверхсил что-то не ощущается, — тоже что ли начать курить, пока еще есть такая возможность — скоро за пачку сигарет начнут убивать.
— Я несколько ошибся с выводами, — признается проф, стряхивая пепел на черный снег, — зато у нас есть похожая на тебя как две капли воды псевдо-греческая богиня.
Я в восторге. Спасибо профу за наше счастливое детство, так сказать.
Падающий снег чернеет и растекается по земле мазутными пятнами, дубеющими пальцами подбрасываю и ловлю монетку с собственным портретом, врученную мне на память капитаном. Реверс-аверс, удача-неудача…
— Это был эксперимент, — продолжает проф, — если что-то действительно превращает наших воображаемых тварей в реальность…
— А с самого начала, вы не могли догадаться, что в любом случае… просто появится похожая на меня потусторонняя пакость, — мне трудно дышать от злости, хочется орать и топать ногами. Черт его побери, если не похлеще, но что если бы эксперимент удался полностью? Что если бы я превратилась в какую-то тварь?
— Именно это и стоило проверить — опыт многое дает нам в любом случае, даже провал гипотезы тоже результат, — с энтузиазмом кивает проф, — подумай, моя дорогая, если вы остаетесь разными сущностями с одним изображением… внешностью, я имею в виду, одно это уже означает, что твари не пришли из нашего прошлого, а, действительно, были созданы извне.
Проф размахивает руками как ветряная мельница.
— А если бы ничего не вышло? — а ведь нам еще вместе работать.
— Мы бы предположили, что период «воплощения» закончился, — проф выпускает сигаретный дым изо рта и довольно щурится. Старое пенсне покрылось инеем и непонятно, как проф хоть что-то видит через расписанные морозными узорами стекляшки.
Интересно, старик понимает, что в таком случае, мы уже все покойники — даже при самом нереальном варианте, что мы каким-то чудом перебьем всех потусторонних тварей, нечто-некто понаделает их еще.
Значит, надо искать хозяина, бога-божка-из-машины… капитан в курсе, вот вопрос. И что Степан наш Борисович вообще хочет получить в, назовем это, среднесрочной перспективе?
