— Старинные маяки повыключали, когда появились GPS-навигаторы, — говорил Корда за кружечкой в следующую ночь. — Но навигаторы не всегда работают. Иногда самая лучшая техника отказывает. Иногда человек просто не в состоянии ее использовать. И тогда он будет чертовски рад лучу маяка. Обычно у них там, у голосов… все в порядке. Сами разбираются. Но иногда нужна наша помощь.
— Диспетчерский центр?
— Ну, я мог бы представиться ЦИСом, — хмыкнул Корда. — Но тогда к вам будут вопросы.
— А что… до сих пор их нет? Те, кто просил подарок у Санта-Клауса. Они про вас… они…
— Знают?
— Да.
— Ну, так они и про Санта-Клауса знают, — Корда улыбнулся, а потом посерьезнел: — Что вас довело до синдрома? Допереводились?
Значит, Корда думает, что у нее СНИЯ — синдром негативной интерференции языков. С лингвистами часто случается.
— Это не синдром. Это… я не могу рассказать. Я болела.
То, чем она болела, и то, что каким-то образом выздоровела после «речевой» заразы, и даже то, что ее напарник до сих пор спал на какой-то из баз в анабиозе, — все это было собрано в одно досье, лежащее теперь за семью замками.
— Заедает. Иногда.
— Это пройдет, — мягко сказал Корда.
Сидящий с ними рядом инженер встал и расплатился, буркнув, что «пора на вахту». В пабе осталось еще человека два.
— Какой породы… нет. Какой модели ваши тра-дукторы? — спросила Шивон.
— «Сагиттариус»-15.
Все известные языки… но сколько она услышала неизвестных за те несколько минут в наушниках?
— Их не хватит, — проговорила она медленно. — Людей не хватит. Там столько голосов… У вас тут с ума не сходят?
— Нет. С ума сходят от молчания.
Через десяток местных дней на шахте случилась авария, двух шахтеров ранило, и Корду вызвали в фельдшерский пункт. Вышел он оттуда усталым и спросил у Шивон:
— Хочешь побыть стажером?
Она сперва кивнула, а потом спохватилась:
— Не могу. Говорю… плохо. Особенно если волнуюсь.
Со своими она говорила, чуть запинаясь. С Кордой могла проболтать четверть часа и ни разу не замяться. Но в ответственные моменты речь застревала в горле, не желая выходить.
— Переключитесь в письменный режим, да и все…
«Эйр-Галакси 18-В204, разрешаю посадку на пятой площадке, как поняли?»
«…выйдешь за меня замуж? Я плохо слышу, тут паршивый сигнал! Отвечай громче, пожалуйста! Выйдешь?..»
«Всем кораблям девятнадцатого сектора: ожидаются заносы. Если вылет не срочный, рекомендую остаться на орбите».
«…сижу на этой заправке уже лет сто. Сюда никто даже не летает. Топливо кому-нибудь не подкинуть? А то ж оно у меня прокиснет. Эй, кто-нибудь, ответьте?»
